Сердце – такая непрочная штука
И что мне с ним, таким неприкаянным
Сделать? Ну что?
Его так терзают
То томность, то скука,
С его биением непредсказуемым,
Таким неровным, неописуемым
Все так же легко
Его украшают
Свеженьких шрамов стежки.
А я, собирая его по кусочкам,
Все так же наивно прошу: потерпи.
И клею его лепестки
На мелко колотый лед.
И так неизменно: опять получаю
Все тот же слоеный соленый пирог
И верю, что все впереди.
И что вот мне с ним за можно?
Можно быстро и ловко
Порезать на звездочки для сервировки
И разложить по краешкам миски,
Оно будет трепетным и очень близким.
Что? Что-то не то? Прости.
Ах да! Звезды уместнее в небе
И так ни к месту в обеде…
А может сделать цветочки?
Ну как из морковки? Или редиски?
Их можно все вместе и поодиночке
В руках тебе принести.
А можно сложить к ногам
Или расставить в ванной!
А впрочем
Наверно, не очень,
Когда зеркала в крови…
А может тебе на цепочку,
Чтоб бликало и блестело?
Повесишь его на ключи –
Его так ты будешь брать в руки,
Кидая в карман – в пиджак или брюки,
А может быть просто трясти
Как детскую погремушку
В задумчивости барабаня по краю приборной доски.
Ну что же ты? Не молчи.
Ну что, не возьмешь игрушку?
А мне оно – не с руки,
Никак не найду ему место
Такое, чтоб было не тесно,
Такое, чтоб можно цвести.
Оно не умеет небрежно
И в легкой радости безмятежной
Время свое провести –
Ну как зависимость от наркоты,
И чтоб непременно разбиться
И, непременно, чтоб в лоскуты.
И никак не могу
Договориться
Что это не лучший способ любви.