Одинокий пастух

Утро, вокруг тишина. Свежий и на редкость прозрачный воздух проникает в легкие и охлаждает все внутри. По полю не спеша, идет молодой, почти еще мальчик, пастух. Он гонит овец, он, как будто хочет в чем-то убедится, оглядывается по сторонам. Мальчик в простой незамысловатой одежде выбирает место повыше, чтобы ему было видно все поле, садится и достает небольшую деревянную флейту, подносит к губам и начинает насвистывать мелодию. Сначала не быстро, как бы проверяя и сомневаясь в чем-то. И легкие невесомые звуки разносятся на все поле. Обыденность перестает существовать, и только этот мальчик и эта музыка становятся реальными, подлинными имеющими смысл и значение. И во всем поле нет ни единого звука, как будто сама природа боится перебить одинокого пастуха. Она слушает музыку, ибо нет ничего более естественного, чем простая и легкая мелодия чистая, как роса что лежит на поле, и воздух, которым дышит юный пастух. А тем временем звуки становятся все более уверенными, и мальчик играет, но с закрытыми глазами. Его уже нет на этом поле, он далеко, в стране своих грез. Это подарок, которым вознаградила его природа за прекрасную живую музыку. Он видит людей, которые ходят легкими шагами, почти не касаясь земли, и в своей душе и в помыслах они так же невесомы. Они улыбаются ему, они знают его и любят, а он в свою очередь знает и любит их. Они принимают его, мальчик один из них, он дома. Вдруг он становиться легким и поднимается все выше и выше. Сейчас ему хорошо, он счастлив. Тепло разливается в его душе. Но вот ему пора и он открывает глаза. Не отрывая флейту от губ, он встает и медленно, как будто заново учится ходить, идет через поле, а перед глазами все еще лица добрых улыбающихся людей. И весь мир ему кажется совершенным, сейчас ему не понятна печаль. Ему не жаль этого раннего утра, он не жалеет что встал так рано, не жалеет, что он пастух, это утро дало ему гораздо больше, оно позволило прикоснуться к мечте, к тому что обычно только сниться. Медленно исчезая за горизонтом, одинокий пастух мечтает только о следующем утре, когда он снова будет один и сможет сыграть уже другую музыку и прикоснется к новой мечте. Но, удаляясь, мы все еще слышим его флейту, странное чувство остается на душе, он как будто передает частичку свежести и легкости, которой обладает сам. В моем сердце играет музыка, музыка одинокого пастуха и я вижу его, сидящего на небольшом холмике лицом к ветру, почти незаметный ветер разносит мелодию во все края и она не может не найти отклики в сердцах других людей. Я слушаю музыку, и мне не понятна печаль, я становлюсь прозрачной как ветер, и невесомой как музыка что звучит благодаря флейте, но льется из сердца.