В трудах - уйдут куда-то годы...
Писалось, вроде - на века!
Но быстро вышло всё из моды...
Решит всё - прихоть чудака…
Стихи - в утиль не принимают…
Не все, к тому же, их читают!
Поедем лучше – на шашлык?!
К нему ведь очень ты привык!
Да, Дядя, стоит ли стараться?
Зачем-то мысли собирать,
Потом их в строчки подбирать,
Писать стихи и напрягаться?
К тому ж - ещё переживать,
Что рифмы где-то нет опять?