Здравствуйте, бабушка! Соседка бывшая... Пишу вам на деревню... Как Ваня Жуков... На деревню - в никуда, в пустоту... Без надежды получить ответную весточку... Выговориться-выплеснуться-хочу... Взорваться боюсь, такой трусишка... А так, посредством писанины, отведу нервную душу - и дальше рвану в неведомые дали...
Помню, как выносили вас вперед ногами из квартиры... Строжайшим образом - напротив моей... "Хулюган" Богдан, из "двадцать второй", музыкально оформлял вынос... Пел забавно. Отовсюду понемножку. Такой мажор со слезой. Начинал так - "Сколько не допили мы, сколько перепили - корешок мой Сенечка и я... Были мы домушники, были мы карманники - корешок мой Сенечка и я..." Далее без остановки - "Я коней напою, я коней загоню. Хоть немного еще постою-постою..." Его стыдили. - Нашел время! Жена на работе. А ты нажрался - как бобик... И чего раздетый? В штанах одних. Наколками синеешь тут... У него, на спине, на правой лопатке - женщина у могильного креста...
Мужики по вызову, с носилками, чуть не сбивают Богдана. Делают последнюю ходку. Вашу маму и бабушку первыми вынесли... Третий раз кричат - Дорогу! Словно на рынке - и тележку толкают с овощами... Из под простыни выбилась ваша рука. Мертвее не придумаешь, а болтается - как заведенная...
Жильцы растеклись по квартирам, а Богдан продолжал орать, но уже на языке прозы - Петухи! Шерсть гребаная! Кто гитару увел?! Крысятники несчастные! Я погибшим бабушкам, их светлой памяти концерт хотел дать... В последний путь проводить песнями Владимира Семеныча... Я вырос на его творчестве... Как и на книгах Ремарка и Джека Лондона... На "Братской ГЭС" в журнале "Юность"... Я не дурак. Голос ловлю из Америки. Что я не понимаю, что в доме нашем пидар гэбэшный завелся, и не один... С бабушками - типа несчастный случай... Пока они во сне массу давили, эти проникли в хату. На кухню. Включили газовую музыку, три конфорки. Вроде - как бабушки решили чайку попить. Включили - и не зажгли... Я видел - три чайника на плите. Какого лысого им три чайника? А квартиру ихнюю - под явочную... Интересно, какая сука вселится...
А сейчас, бабушка, наш Богдан бедную правду-матку с другого конца насилует... - Все, все развалили, твари продажные, - сокрушается, - прокрутил бы я им солнце в мешке - на автомат денег не хватает... Такая организация мощная была. Галиной Борисовной звали... За ошибку молодости признал бы он слова двадцатилетней давности - "Пидоры гэбэшные"... Сказал бы так - Значит, не ГБ старух газом травила, само собой получается... Стала бы она на древних перечниц размениваться... У Галины Борисовны - если жмурик, то навсегда..."
Бабушка, бабушка, бабушка... Это я так обращаюсь - из песни цитируя... Был такой ансамбль - "Дуст". Не слышали? Был - и сгорел в плотных слоях коммерческой атмосферы... Нет, продолжают они про осень и дожди песни петь под рычанье электрическое, надрываются искусственно... Наш Богдан и то - интереснее и живее... Три аккорда, восемь дыр, а пробирает до кончиков щекотных... Я видел - как вы рукой, выплывая на носилках, ему дирижировали... Никто не догадался. Думали - мертвая конечность от санитаров дерганых приходит в движение... Мне то с вами, бабушка, доводилось встречаться после ложной вашей кончины...
Сначала, если не врет память, в "Пурчике"... Я тогда носился потерянно по конторам. Предлагал себя - как доходную рабочую единицу. Бесполезно. Своих "безъязыких" хватает... Я вообще без категории. И паспорт у меня фиолетовой вороны - фиолетовый... Еще там по "англицки" пропечатано. Если перевести, то получится - "чужой". Герой "ужастика" штатовского, короче... Произведение - от художника Ги-ге-ра... В один из таких бесполезных деньков набегался. Остатки звона в ушах. - Приходите завтра! Приходите завтра!.. Присел отдохнуть на лавочку. В чужом районе, "Пурцимсе" этом. В неизвестном дворе. Привычная хрущевка - напротив... Одноразовой книжки из "кошачьей" серии про ментов - с собой нет. Навел, делать нечего, взгляд на двери подъезда. Загадал - если выйдет, вот сейчас, девушка... Все образуется. Найдется работа, выгодное место под солнцем и тучами... Трамвай заскрипел, кольцо делая... Тут вас, бабушка, и угораздило нарисоваться на крыльце... Пепельная завивка, лохматая кофта, сувенирная палка-трость. Наверное, из Сигулды - сувенир, да? Я до слепоты, как слепая кишка огорчился, поэтому и не опознал вас. Подумал еще - местная. Во как по-хозяйски - "где что не так" - оглядывает... И приблизительно так рассуждает - Так, песочницу не разграбили, скамейку на дрова не разобрали... Порядок... Вот - "мущина" молодой, незнакомый и подозрительный - вымытый непорядок... Так я мысли ваши распечатал... Не знаю - куда попал. В точку или в "молоко"... Думаю, выбил "десятку", потому что вы крикнули... Не помню дословно, но из крика выходило, что я - чиканутый и на добавку маньяк-потрошитель. Жду-не-дождусь вхождения в подъезд одинокой жертвы... В подъезде, кошачьем этом сортире, интимные объявления по давно обеленным, цвета протухшего молока стенам... Ключами или пилками для ногтей выцарапаны. В правом углу - от осколочного окна, только начнешь подниматься, сразу бросается - Даю - с утра до утра. Анюта... И цифры телефона... Жирафу сразу ясно, что не сама Анюта крошила известку, а ее недоделанный плейбой, котороо она кинула... Кинутый решил отомстить - пускай одуреет "пилять"от озабоченных звонков... Воистину... "Не для какой-нибудь Анюты - из пушек делают салюты". "Поганки" для нее заворачиваются. Вот что...
Дверь в ловушку распахнута и зафиксирована кирпичом... Начало календарной осени - тепло... Как вошел, слева - коляска для мусора, грабли-метелки... Ступеньки в подвал... Спуститься туда - нет проблем... Мало того, что нет замка - самой преграды нет... Голые петли... Утащили дверь на реставрацию... Подвальный дух, прорастает картошка, темнота с сыринкой... Акустика - так себе... Но когда под руками бьется писк - "Пустите, мне больно!" Он и без акустики - чистый и без балды... Если это - девочка, то на конфеты и пирожные ее порву... Если мальчик... Не помню - из чего они там сделаны.... А все остальные, кто старше пятнадцати, из гондонов, прокладок, китайской лапши, бумажных счетов от Латтелекома... Что я - счетов не видел? Каждый месяц из дырочки почтовой белеет. Думаешь - письмо. Просунешь палец, а оно сгинается - тонкое... Так что не потрошу я никого - старше пятнадцати... - С такими мыслями - и на "швободе"... Точно-точно вы, бабушка, тогда подумали... Телепатно пошустрили под черепной моей кровлей - и подумали...