Она была чудесна в этом платье. Изгибы ее нежной шеи где-то внутри его души вызывали сладкую дрожь. Ведь каждому человеку в повседневной, серой жизни так хочется хоть немножко прикоснуться к чему-то более совершенному. Он вдруг вспомнил ее, свою первую женщину, ее запах. Именно запах, да, да это не ошибка… Но не тот который, источает тело, а тот который дает любовь. Этот запах сводит с ума, терзая сердце и в тоже время давая ему жизнь… Как он ее любил…, без страха, без условий, до самозабвения… Как это было прекрасно. Каждый день в то время казался красочной сказкой. Он чувствовал и понимал, что любовь и есть та вечная причина, ради который происходит бесконечная череда рождений и смертей. Он жил, летал, любил. Был вечно молодым.
Идут года и серым бытом, как катком, великое чувство, дающее жизнь и свободу смешивается с серыми, душными от забот днями. Незаметно для себя запах любви смешивается с запахом кухни, денег, магазинов и теряется его аромат… а потом вдруг понимаешь, что ты променял всю эту шелуху на то, что давало тебе жизнь…
Он долго и задумчиво смотрел на старую от времени фотографию. Как хочется быть с ней, любить ее, любя весь мир…