Рано или поздно в жизни любой женщины наступает день, когда она с ужасом замечает на своем еще молодом лице первые морщинки. Они тонкой паутинкой разбегаются под глазами, как бы с насмешкой намекая на неотвратимость конца. Путь не скорого, но все же неизбежного... И тут в голову начинают лезть разного рода мысли... В основном, невеселого характера... Что все не вечно под луною :), и что жизнь, как ни крути, оставляет свои тяжелые метки не только на сердце, но и на лице... Первая мысль всегда близка к панике: что делать? куда бежать?
А потом, погрузившись в немое разглядывание себя в зеркале, увлекшись красотой и причудливостью тонких линий, начинаешь осознавать всю важность этой возрастной перемены. Это не признаки конца. А скорее признаки начала. Начала настоящей жизни, которая проверив тебя на прочность первыми испытаниями и наградив сердечными шрамами, готова распахнуть свои широкие объятья уже не наивной девочке, а женщине, научившейся хоть чуть-чуть понимать ее в общем-то нехитрые законы. Однажды потеряв, мы учимся дорожить тем, что имеем. Однажды предав, мы постигаем истинный смысл слова "доверие". Мы начинаем видеть дальше себя только после того, как жизнь жестоко указывает нам на наше истинное место.
Лицо как лист, на котором судьба рисует линии жизни, говорящие порой побольше, чем слова. О счастье неземном, о величайшем горе, о слезах на подушке, о душевной боли, которая не находит выхода извне, о страхе, что точит душу ночами, о муках совести, об ошибках, потерях, разочарованиях... Это моя история. Мой жизненный путь. Такой, какой дарован свыше. И не замазать эти метки кремами, не разгладить новомодными изобретениями. Они глубже...
Все принять, со всем смириться, простить и полюбить себя такой, какая есть. Слабой, уставшей, потерянной. Вечно ищущей, головой уходящей в себя, в свои собственные дебри. Но все же живой и ранимой, несмотря на всю внешнюю сдержанность и холодность.
Я могу быть разной. Молчаливой и отрешенной. Наигранно веселой и заводной. Но стоит мне улыбнутся, как тоненькие лучики предательски разбегутся в уголках моих глаз. Все в них, ничего не таю. Не прочтет лишь ленивый. Любила, страдала, просто жила. Писала свою летопись, в которой мне дорога каждая черточка и строчка, даже та, что по сердцу полоснула ножом. А значит все было не зря...