Так и живо, так и грустно,
словно осень не вернётся.
В стол листы. О счастье устно.
А из туч до ночи льётся
тихий шёпот: "Спи, не бойся
ни царей, ни их кошмаров.
В долг за милостью не стройся
на всю жизнь. Им мира мало
твоего, совсем простого,
с низким небом на карнизе..."
Верить правде с полуслова
хорошо. И Бог всё ниже.
Не утешит, так коснётся
белым снегом из чистилищ.
Пропадет, потом вернётся
твёрдость чувств, что путь осилишь.
10.12.12.