Я бегу, мне 7 лет, в валенках, на старых, деревянных лыжах с простыми креплениями. Куда я бегу? Никуда... какой-то спортивный забег на школьном стадионе... кругом много народу - учителей, родственников, родителей - нас бегущих. Мы все, кто бежит - из одного класса. Где-то рядом мой отец... он повис на финишной ленточке и смотрит на меня... ждет... оценивает каждое моё движение... молчит и лишь хитро улыбаясь, его лицо грозно шепчет: "Ну - ну! Поглядим каков будет твой первый забег."
Я должен бежать! Бежать быстро! Всё легко и просто, а в голове страх и волнения! Почему-то я должен прибежать первым. Почему? Да потому, что я ещё маленький мальчик и для меня это очень важно. Очень!
Выделяюсь из общей толпы со старта, но бегу вторым. Отрываемся вдвоём... уходим в погоню друг за другом... только он и я. Бежать один круг - по краю футбольного поля обогнуть старые , ржавые вратарские ворота - у других ворот финиш. Входим в первые врата нашего детского марафона... назад не оглядываемся... смотрим уже только на себя. Впереди бегущего я знаю всего каких-то 3-4 месяца, он ниже меня ростом и весь "канапатый". "Убил-ли он дедушку лопатой?"...- Не знаю, но хочется верить в это... Я его ненавижу - он первый! Мы оба друг друга ненавидим!
Обогнать его трудно: лыжня одна, сойти с которой невозможно, вокруг рыхлый снег - трясина, утопия! Мы так и бежим - два маленьких, юрких трамвайчика, катимся в одном направлении, конечной остановкой которых будет: для одного - победа, триумф, одобрения взрослых, для другого - обида, слёзы и зависть. Я сигналю ему: "Уступи дорогу, гад!"- На самом деле мой клаксон звучал намного грубее. Пытаюсь достать его лыжной палочкой и ткнуть в спину - в ответ лишь слышу усиленное пыхтение его электродвигателя и наблюдаю веер искр от напряженной работы его ног.
Врата радости уже совсем рядом, до них остаются считанные метры...смотрю на лицо отца - оно всё ещё болтается на этой проклятой ленточке: страшно-язвительное, напряженное. Народ машет руками... кричит... - встречает победителя!
И всё-таки я прибегаю первым! Срываю всё, что хотел получить - признание, восхищение,
радость отца, уважение учителей. Я самый счастливый!
"Я! Я - первый! Лучший! Сильный!" -во весь свой детский голосок ору, что есть мочи...
"Как это произошло?" - спросите Вы.
"А бог его знает! Он-то точно знает...знает и молчит, и я... знаю и молчу. Мы оба знаем и молчим!" - и мне стыдно... Почему?
Уже сидя на руках отца, со счастливой и гордой улыбкой вижу несчастное, заплаканное лицо того пацана и понимаю, что быть первым - значит оставить кого-то позади...сделать ему плохо...убить чью-то мечту... получить в ответ зависть.
"Интересно, а чего больше в людях - счастья? или печали?" - спорит сам с собою мой маленький, семилетний умишка. И, конечно же, не найдя ответа, спрашивает, -
- Пап, а ты рад, что я прибежал первым?
- Конечно рад, сынок! Но ещё больше я был бы рад, если-б ты прибежал вторым. Я этого от тебя и ждал! Ничего, сынок, всему ещё научишься!