Открываю глаза. Семь часов утра. В комнату смотрит белёсое небо. Встаю. Подхожу к окну. Тротуар перед домом, скамейка, двор – всё покрыто тонким слоем снежной пыли. Настолько тонким, что он не способен скрыть каким-то чудом оставшуюся зелёной траву, бурые листья, серый асфальт, чёрную землю. Всё это бесстыдно просвечивает сквозь прозрачную тюль первого снега.
Белая крупа всё ещё парит в застывшем морозном воздухе.
Постепенно небо темнеет и становится тёмно-серым. Лучи солнца, набравшего к полудню силы, разрывают этот мрачный полог. И в прорехи украдкой смотрят голубые глаза неба.
Белая вуаль медленно, едва заметно исчезает, оставляя после себя лишь влажные следы. Но и те быстро высыхают.
Вот и всё! Осталась только память о том, что двор был покрыт тончайшим белым налётом. Осталось только понимание того, что скоро, очень скоро с неба будет лететь не пыль, а снежные хлопья настоящего пушистого снега.