Из напружинившейся почки , вхлипнув, сок в рывке отчаянья прорвётся на свободу... А там наивный зашевелится листок - и будет дерево выхаживать росток под необъятным простирающимся сводом. С рассветным часом бесприютная роса приляжет тихо на проснувшееся поле. И птичьим гомоном откликнутся леса, и отзовутся песней солнца небеса в необозримо-неразгаданной просторе.
В разгаре радости распустятся цветы, переговариваясь запахом духмяным.Тепло и нежность примет берег у воды, и сохраняя до полуночной звезды дары, прикроет мотыльков ночных туманом. И станут ночи сказкам вечности сродни, безумствам чувственного сполоха на
зависть. И будут праздно ликовать златые дни, даруя негою на солнце и в тени, незабываемым восторгом вдохновляясь.
Созреет хлеб и отцветёт весёлый луг. Грибного запаха пригубит лес осенний... И станет дождик, выполняя ряд услуг, как исключительный актёр и драматург спектакли ставить на просторной вольной сцене. На расстающуюся с солнышком тропу из затенённого леска сберутся птицы... Залётный ветер однокому снопу, надув в великом нетерпении губу,
напомнит резко, что пора, мол, торопиться.
И только маленький безумный человек на свет приходит не с улыбкою, а с плачем. Ему подарена душа и целый век, простые истины и времени разбег... и непременный поиск собственной задачи. Потратив силы на постройку царства лжи он откровенно царской будет ждть награды. И в кулачке зажав пустые миражи, всю жизнь, боясь греха, безудержно грешит.
А мог бы светло жить. Зачем ему так надо?
«Жизнь - это, право, не игра...» (Людмила Лайм) http://proza.ru/2010/02/04/1192