Жила-была Она.
Так начинается новая сказка, которая и не сказка вовсе, а так - фантазия и размышления о том, что было, а больше всего о том, чего не было.
Не могло быть.
Потому что - не случилось.
Как с многими людьми чего-то в жизни просто не случается: не повезло, не заметили вовремя, не успели или пропустили.
Или - не захотели заметить в жизни что-то очень главное, важное.
Но я отвлеклась от моей сказки.
Итак - жила-была Она.
По-разному жила, как все.
Но очень хотелось, чтоб - полной грудью жить и дышать,чтоб без страха и робости смотреть вперед.
Ах, эти опасения робких душ!
Как много мы теряем из-за них: оттого, что однажды не осмелились на решительный шаг, на перемены...
Она жила в холодном каменном городе.
Таком красивом и холодном, что сердца его жителей вымерзали вконец
после нескольких лет жизни там.
И становились они спокойными и тоже - холодными. Рассудочными.
Там царствовали Ветра.
Задували беспрестанно, ровно и равнодушно - даже не сердясь и не пугая жителей завыванием в печных трубах.
Чистили улицы и души людей от всего лишнего.
Или от того, что им казалось лишним...
Все было чисто кругом. Стерильно.
Ровно и четко выстроены здания и кварталы, разлинеены каналы и набережные.
Даже река - шумная и непослушная по весне - была заточена в тяжелый гранит ровных серых плит.
По небу день и ночь неслись серые тучи, подгоняемые ветром так скоро, что они не успевали даже толком пролить дождя на город: это был бы непорядок, а такого Ветры допустить никак не могли.
И солнце выглядывало по временам, а как же...
Вот только - холодным было это солнце, низко висевшее над горизонтом, не принося ни тепла, ни радости, ни красок в унылый стерильный мир ветров.
И вот, однажды...
Да, однажды!
Она шла серым тусклым вечером, возвращаясь с работы.
Привычно стучали ее каблучки по чистым плитам набережной.
Редкие прохожие торопились домой, к экранам телевизоров, чтоб посмотреть на ту, непохожую на их собственную, жизнь с солнцем и красками, которая виделась им всего лишь очередной сказкой: как же можно поверить, что есть на свете другие люди и города, которые живут ярче и светлее!
Все равно, что сказать себе: " Я неудачник!"
А разве захочет кто-то так сказать о себе!
И вот, на спуске к реке, Она увидела человека, который никуда не торопился.
Просто курил и смотрел на воду.
Рядом с ним стоял мольберт.
А, надо сказать, редки были художники в том городе.
Да и музыканты - нечасты.
И играли они все больше торжественные, серьезные кантаты и симфонии - так же ровно и блестяще, так же правильно и строго, как все было в Городе Ветров.
Ни искры веселья или озорства...таланта.
Она заглянула, проходя, в картину на мольберте - и остановилась.
Нельзя было пройти мимо нее человеку с душой и сердцем...даже хорошо вычищенным Ветрами...
В той картине было все, чего так не хватало в жизни: краски, птицы, фантастические цветы и деревья, странный высокий дом у воды, старый и облупленный и оттого казавшийся еще более уютным и близким сердцу.
Художник подошел к ней и сказал:"Это - для Вас..."
И Она совсем не удивилась.
Потому что картина та была, как окошко в Жизнь...которой она не знала.
Жизнь, полную света, радости, цветов и любви.
Налетевшие ветры смешали все перед ней, закрыли мокрой пеленой дождя.
Она сама не знала, как долго простояла так, закрыв лицо руками...
Но когда Она осторожно открыла глаза - уже не было ни художника, ни его чудесной картины.
Пуста и чиста была набережная...словно приснилось все, что было несколько минут - или часов - назад.
Вот только, придя домой, обнаружила Она в сумочке листок - удивительный, резной, ярко-зеленый.
Тот самый, с картины художника.
Вот и все.
Почему - все?
А потому что, нельзя было более жить так, как прежде.
Словно ничего не случилось.
Случилась Жизнь, которой Она прежде не замечала.
Как же много оказалось людей вокруг - таких, как художник.
Вот только приходилось им скрываться до поры от Ветров и их злой силы.
Другие художники выставляли свои картины в галерее - в метро, где их никто не мог застать врасплох.
Глубоко в подземном переходе стоял шарманщик, и вздыхая вместе со старой шарманкой,пел своим слегка надтреснутым голосом о Неслучившейся Любви и Ожидании.
И он тоже был - другом художника.
Его друзья встречались Ей всюду теперь: все яркие, интересные и светлые люди были посланниками от Художника.
Они говорили, как он, они заботились о Ней - за него.
Они улыбались Ей и пели - его песни...как спел бы Он, если б был рядом.
Мир оказался светлее и ярче, чем Ей казалось до тех пор.
И даже ветры уже не были такими страшными.
Потому что - чего же можно бояться, когда узнал Любовь.
Вот только... и теперь ищет Она всюду и всегда того, кто открыл ей Жизнь, научил не бояться ее и рассмотреть много чудесного и разного.
Как часто Она теперь ошибается: увидит похожие глаза, услышит знакомый голос,
те самые слова - и рванется сердце: Он....
Но чужие люди оборачиваются на ее зов.
Добрые и славные - но Чужие...
Которые никогда не смогут быть - Им...
А Она все ищет его.
Ищет - и не находит.
Видно, далеко унесли его злые Ветры...и надолго. Навсегда.
Грустная вышла сказка.
Как жизнь ...в Ожидании...