Сияют солнечным перламутром тюльпаны. Зелёный циферблат травяных часов в окантовке серебристой полыни отмеряет бег незримо движущихся секунд. Вздымается черера курганов, имеющих такую же сферическую форму, как и этот купол лазурных небес, распростёршихся над древней степью. Издали надвигаются нежданные облака. Приближаясь, они сгущаются прямо на глазах. Ещё мгновение - и превращаются они в лихое казачье воинство, мчащееся верхом на боевых конях, с шашками наголо, неудержимое в своём стремительном, отважном порыве.
Не доблестные ли это соратники славного Степана Разина? Или - Емельяна Пугачёва? Или, быть может, кого-то из более поздних продолжателей их славного дела? А может - это некрасовцы, возвращаются из далёкой чужбины - через моря и долы, через горы и равнины, через века и эпохи?
А над степью - тишина. Извечная... Надпространственная... Вневременная...