Когда-то в моих жилах бежало молоко; тёплое молоко, когда в нём топилось счастье, и холодное, когда в молоко впрыскивалась решимость. Молоко переполняло меня, и его можно было испить. Оно всегда возвращалось на круги своя.
Трамвайное депо, хлебокомбинат, горячая корочка, соседний уютный дворик, резная скамейка, фигуры сказочные.. Щелчок карманного ножа с яркой оранжевой рукояткой, одно движение и можно прильнуть губами к запястью. Оно сочится, тёплое, я пью своё счастье, откусываю ароматную свежевыпеченную буханку, и вот счастье разбегается по телу, подавая пример новым потокам.
В кармане лежит клубничная жвачка, разжевываю и леплю на запястье. Молоко вскоре свернётся и бежать перестанет, а потом и затянется порез. Это быстро на самом деле. Быстрее, чем вы думаете.
Над головой пролетает стая и в голове отдаётся: «Ар-ар-ар… Ар……» Орнамент на груди выдаёт, что не всё в моей жизни так гладко и податливо, как этот вечер. Молоко то скоро свернётся и остынет.. Да.
Вернётся ли?