Улица, на которой ты живешь. А вон и твой дом вдалеке. Всё в таких коричневато-оранжевых тонах, слегка размыто по краям... Особенно плотный сгусток желтой краски рядом с ровными рядами горящих фонарей. Ты возвращаешься откуда-то и уже поздно и темно. Ты знаешь, что сейчас пройдешь до своей парадной, лифт не будет работать, нужно будет подняться на седьмой этаж, а лампочки будут гореть каким-то красным, мутным светом. На каждой лестничной площадке ты будешь прислушиваться к каким-то подозрительным и напрягающим шорохам. Впрочем, это не важно. Ты все равно знаешь, что тебя ожидает, но ничего не можешь сделать с окружающим тебя … тягучим сиропом.
На пролете где-то уже под седьмым этажом тебя будет ждать Он. Маньяк. Страшный
дядечка с вполне определенными целями. Догнать и убить тебя. Ты знаешь,что он там, но все равно страшно. Очень. Ты поднялась. И вот ваши глаза встретились. Бежать. Бежать. Бежать! И ты бежишь вниз. Летишь через две, три ступеньки, лишь слегка держась за перила. Он бежит за тобой, без всякого киношного тяжелого дыхания и кухонных ножей. И ты убежишь. Но осознание этого не помогает не бояться! Только не оборачиваться! И вот спасительная дверь маячит впереди, ты пулей вылетаешь из нее, хочешь кричать о помощи, но крик застывает в горле и никак не может выкарабкаться от туда. Ты задыхаешься, плачешь, но слышишь только скрип парадной двери за спиной.
Пф.
Ты стоишь на мосту. Ветер развевает волосы и подол ночной рубашки. Она почему-то кипельно белая, хотя у тебя такой никогда не было. Мост — серовато-зеленый. Небо — такое синее,что вообще черное. А река... Ты знаешь, что она не имеет дна. Волны слегка сердито бьются о набережные. Вода манящая, графитовая, обжигающе холодная. Ты не делаешь никакого пафосного разбега, не расставляешь руки в сторону, а просто камнем падаешь вниз. Вода мягко принимает тебя в объятия, обволакивает обманным спокойствием, засасывает всё ниже и ниже... И ты вроде видишь даже мельчайшие частицы, из которых она состоит. Но темнота обступает окончательно...
Пф.
Мамочка. Любимая мамочка. И папуля. Да и вообще вся семья сегодня дома. Все чем-то занимаются, вроде уборка идет полным ходом. Ты идешь по квартире, говоришь всем доброе утро, а они все пронзительно смотрят тебе в глаза. Ты понимаешь, что это не они. Есть только внешняя оболочка, но на самом деле, это не твоя мама. И не папа. И не любимый брат. Они сгущаются около тебя, собираясь в круг. Квартира пропадает, остается только черный фон и ты в центре этого круга. Они наперебой кидаются к тебе обниматься и предлагают пойти с ними куда-то. Ты настороженно смотришь на них, но тебе не страшно, ведь у тебя есть преимущество — ты знаешь, что они — это не они. Круг начинает сужаться и тебе хочется кричать лишь одно: «Ты не моя мама!! Ты — Баба Яга!!» Услышав это, они вместе с фоном начинают становится черным водоворотом, который неумолимо засасывает всё вокруг.
Пф.
Берег родной Волги. Совсем рядом шлюзы. Теплоходы, баржи, зорьки снуют в обоих направлениях. Высокий и протяженный обрыв, с которого вниз к полосе пляжа спускается лишь одна ветвистая тропинка. Ты радостно сбегаешь по ней и идешь по горячему песку, справа от тебя огромные потоки воды, слева — абсолютно вертикальная стена обрыва, а солнце... оно вокруг... От барж остаются лишь легкие колебания, ласкающие берег, от зорек — белые волны, уже наползающие на твои ноги, а от теплоходов — огромные буруны, захлестывающие весь пляж.
Ты видишь,что из-за изгиба реки выплывает красавец четырехпалубник... Он стремительно приближается к тебе. Ты поворачиваешься, и понимаешь,что до тропинки наверх очень далеко. Тебя охватывает паника. Ты бежишь по пляжу, но утопаешь в песке, как будто превратившемся в липкий мед. Ноги застревают, и ты изо всех сил пытаешься вырваться и добежать до заветного пути вверх. Крик застыл в горле. И вот теплоход медленно, как в кино, настигает тебя, слегка проплывает вперед, и идущие от него волны захлестывают тебя с головой. Ты пытаешься кричать, но вода проникает в легкие, ты захлебываешься, хочешь плыть, но волны полощут тебя словно котенка. Ногти царапают землю обрыва, а ты,сквозь толщу воды, все кричишь, и кричишь, и кричишь...
Дзынь-дзынь.
Семь утра. Холодный пот, смятые простыни. Ты открываешь окно, подставляешь лицо освежающему дуновению ветра. На улице темно и обрывки кошмаров еще не до конца отпустили тебя. «Господи, когда же они закончатся...?» Уже давно для тебя ночь — это испытание на прочность. И в твоей жизни есть одна единственная главная задача — проснуться...
11.10.09