Утро, и ты выходишь на балкон, закуривая первую сигарету, дрожа от прохладного воздуха. Ты смотришь вдаль, туда, где может быть живет твой друг, а может там, где то вдали, уже плетутся нити твоей судьбы.
Кажется, что кто-то, настраивая инструмент, играет джаз, и невольно задаешься вопросом, а твой друг любит джаз? И ты надеешься, что да, поскольку знаешь, что для тебя джаз – живая музыка. Импровизация продолжается, и переходит в знакомую композицию…
Небо серое, почти стальное, хмурое, ты почти уже не дрожишь, но мысли твои далеко, там, где гуляет осенний ветер, и падают листья.
Пепел, не успевая упасть, уносится в осень, в позднюю осень
И в голове промелькнуло Late Autumn…