Почему так бывает? Почему осенний дождь становится символом счастья, а первый луч весеннего солнца наводит на грусть..? Почему люди могут летать только когда они счастливы. Успешны. Здоровы. Или когда умерли... Тогда они летят в своем последнем полете, туда, откуда уже нет возврата.
Для тех, кто был в этой бренной оболочке, кто берег ее и не берег. Для тех, кто ее уважал, как самое себя... для них нет возврата…
Бывает, что человеки возвращаются. Но они уже другие. У них другая сила, другая воля, другая боль... Они точно знают, за чем они вернулись... А вернувшись, платят за это так, как никто из живущих здесь, на земле и не совершавших свой полет, даже и помыслить не может..
Суета - она лишь одна виновата. Виновата в том, что мы не замечаем запаха грозы в летний день, не видим первого снегиря севшего к вам на подоконник. Мы не замечаем грустные глаза друзей, которые не смеют сказать то, что их тревожит… Потому что и сами предпочитают сделать вид, что все действительно хорошо...
Разве об этом мы мечтали в детстве, разве этого мы хотели в юности, разве об этом мы молились в тридцать..?
Жизнь странна... в любом ее возрасте. Просто точка невозврата у каждого своя. Наверно так...
февраль 2008