Мне дорог
самый первый крик
младенца.
И акушерки добрый,
нежный взгляд.
В нем - плоть моя,
в нем стук родного сердца.
А губы об одном твердят...
твердят...
- Терпи, мамаша,
потерпи немного.
Все хорошо.
Минуточку еще...
И вот малыш мой,
сын мой у порога
Одной ступени шаткой
в путь большой.
...А время шло,
и рос мой сын Сережка.
Отца на фотографиях искал.
То ручку слал ему,
то ножку,-
На листиках тетрадных
рисовал.
И ждал отца он
днями и ночами.
Ложился спать
с надеждой на рассвет.
И часто поезда мы с ним
встречали.
И с горечью махали им вослед.
Вдруг в двери стук:
"Целую. Ждите. Еду."-
На телеграмме выбиты слова.
И до сих пор я
телеграмму эту
О встрече той на память
сберегла.
Нахлынул дождь,
осенний дождь
холодный.
Сквозь царство тьмы,
где не видать ни зги,
Продрогший сильно
да и полусонный
Сын пробирался
прямо по - мужски.
Но вот опять постигла неудача.
Ох, и далеким показался дом.
С трудом дошел,
украдкой слезы пряча.
И, разрыдавшись, все - таки,
потом.
И снова стук.
И дверь приотворилась.
От жара
распахнулись две души.
Стояла я ,
все это будто снилось...
- А где мои рисунки?
ПОКАЖИ!