Когда мозги совсем ехали, он придумывал людей. В угаре никогда не помнишь, что можно, а чего очень не нужно делать. Богом он, конечно, не был. Но этот фокус у него получался. Жалко, только, что в угаре. Люди выходили недодуманные какие-то. Он, вообще, и не особо думал. Так, прикидывал контуры, чего ему в голову лезло. Характеры у них получались прикольные. А рисовать он не умел. Вот и таскались вокруг него прикольные несимпатичные недоделанные люди. Он редко помнил, кого выдумал, а кто сам прибился в его суету, но смотрел на всех с подозрением. Его люди были склонны хужеть со временем. Чем быстрее он их сляпывал, тем быстрее они портились. И портили его жизнь, а отделаться от них не хватало сил. Нравились, наверное, он же их сам придумывал, свои.
Нет, люди получались нормальные. Иногда просто редкие, удивительные. Но продумывая какую-нибудь деталь, он непременно пропускал важные мелочи. Одну девушку придумал по образу и подобию, программистом, логичная вся такая. Но забыл про кокетство, и всякие другие женские штучки. А вот, намедни, придумал настоящую. Ну всё у неё и правильно, и подходяще, и не инженер. Забавно даже, как она сплохеет и про что он забыл в этот раз. Такие хуже всего потом процарапывают тонкой забытой деталью, которой и названия-то не дашь.
Но если эта получилась, то всё, последняя. Точно всё, больше никого не придумывать. Надо бросать это. Или нет? Ведь только получаться начало.