Умер воин,
В бою неравном павший.
В расцвете сил огонь погасший
Души его не тлел уж чадом.
Теперь наверно райским садом
На небе насладится он.
Не будет больше лат тяжёлых.
Теперь легко рукам его,
Теперь десницы его голы,
И нет в руках клинка того,
Что смертоносною стрелой
Крошил доспехи басурман,
Которого живой водой
Точил вояка атаман.
Он бился словно дикий лев,
Рука его, окаменев,
Срубила дюжину солдат,
Их теплой кровью окропив
Узор стальных тяжёлых лат.
Он был примером молодым,
Тем, что не нюхали войны,
И старики гордились им
И лишь шакаловы сыны,
С ухмылкой стоя перед телом,
Бросали друг на друга взгляды.
Они, завистливые гады,
Желали семь смертей ему…