ЭКСПРОМТ
...
Пустой осенний светлый лес, стрела забытой старой просеки, стройняшки сосны корабельные грустят, полоска сини в вышине, таинственно-торжественная тишь...
Блаженство...
Великолепие природы – оно вокруг тебя, у твоих ног: ведь ты - вершина мироздания. Ты – совершенство, гений! Ты – Человек!!!
Блаженство...
Всё пред тобой в оцепенении, и даже воздух прозрачный и неощутимый, пропитанный дурманом хвойным, застыл меж вековых стволов.
Блаженство...
Лес впереди темнее: там просека кончается, там балка, черная, бездонная. Пологий спуск: кустарник жидкий, зеленые проплешины брусники, гирлянда белых колокольчиков высокой гордой одинокой наперстянки, а дальше, вниз – там вечный сумрак: он завораживает, тянет, он даже громкий крик не возвращает эхом.
Блаженство…
Но что это?...
Что?..
Мрак в балке вспучивается черным пузырем... И что-то жуткое, огромное, бесформенное ползет из бездны, мнет кустарник, давит наперстянку...
Ужас!
ОНО встает и закрывает небо.
Ужас!
ОНО бессмысленно глаза таращит, огромные и красные, и раскрывает пасть, наполненную острыми зубами, меж ними пенится слюна обильная, зловонная, густая.
Ужас!
ОНО – впервые встречено, тебе оно неведомо: тобою не изучено, тобою не описано, а значит, и – опасно! Но что ж ОНО такое?!..
Ужас!
И все, что вспышкой выдал кладезь знаний – мозг: отродье юрского периода, или пришелец кровожадный с далекой Андромеды!
Ужас…
Бежать!
Прозрачный и неощутимый воздух вмиг стал упругим, плотным, гулким; он предал, он превратился в ветер, и он летит тебе в лицо одним, но нескончаемым порывом.
Бег...
Куртку - прочь: она мешает.
Бег...
Валежник на пути – один прыжок, и он остался сзади.
Бег..
Нет времени вдохнуть, и ты хватаешь ртом тот самый предатель-воздух-ветер.
Бег..
Не чувствуешь земли, не чувствуешь себя, и только сердце протестует глухим и частым, слишком частым стуком.
Бег...
Все краски справа, слева слились в один мазок широкой кисти, но даже этого не замечаешь.
Бег…
Страх!
Возникшее из мрака, из небытия – ОНО все ближе, ближе... Дышит тебе в спину... Ты это чувствуешь, не глядя, видишь...
Страх...
ОНО не отстает! Ты сто шагов, ну, если и не сто, то десять-двадцать, ОНО ж – один, зато какой! Догонит! Разорвет! Не убежать! Быстрей, еще быстрее!
Страх...
Уж и трепещущего сердца нет, лишь пустота внутри – комочек маленький, холодный, тошнотворный.
Страх...
Так тянет обернуться, посмотреть, хоть мельком, но взглянуть на то, что сзади, как будто бы от этого спокойнее и легче будет умирать.
Страх...
А может быть, там вовсе нет зубастой пасти, наполненной слюной зловонной? А может быть ОНО не черное, а белое, и нет горящих красных глаз?
Страх…
Пресилив страх, и не сбавляя бега, все ж мельком оглянулся...
Ужас!
ОНО – все же огромное, ужасное, зубастое – несется за тобой на двух когтистых толстых лапах, а пастью неуклюже ловит красивого большого мотылька.
Кошмар!
И неоткуда ждать спасенья! Ты здесь один! Укрыться негде! Метнуться в лес? Но он пустой – в нем нет подлеска: видно все! И там не сильно разбежишься!
Кошмар, кошмар, кошма-а-ар....
Надежда...
Вот если б мотылек отвлек ЕГО внимание, и не заметило б ОНО твой в сторону прыжок!
Надежда...
И в панике, как шанс последний, молитвою бросаешь к нежданному спасителю свой мысленный призыв: "Мы вместе, мы равны в мозаике природы; как ошибался я, когда булавкою прикалывал тебя к картонке белой! И я, и ты – мы оба: и разумом наделены и интеллектом; пойми, ты должен мне помочь! Ты отвлеки его, спаси меня, как брата! Два разума, два интеллекта всегда сильней опасности любой!"
Надежда…
Спасенье!
Любимец солнечных лучей тебя услышал, понял! Он все еще порхает, мечется вкруг жуткой пасти неизвестной твари! Он, мотылек – теперь ты в это веришь – разумен, как и ты! И он пришел к тебе на помощь! Не обладай он интеллектом, давно бы (в том ты раньше был уверен!) инстинкту бы последовал и спасся сам, а ты бы канул в неизвестность.
Спасенье!
На долго ль хватит его сил? Еще б немного продержался! Вот лес кончается!
Спасенье!
Кустарник на опушке колючий и густой. Лицо и руки в кровь, рубаха в лоскуты.
Спасенье!
ОНО, увлекшись мотыльком, промчалось мимо черным вихрем.
Спасение…
Обидно!
ОНО мелькнуло мимо, как будто ты пустое место, как будто нет тебя.
Обидно!
ЕМУ до гениальности твоей нет дела? ЕМУ важнее праздный большекрылый мотылек?
Обидно!
Ты покорил природу, ты – властелин ее, а мотылек – всего лишь мелкое, пустое украшенье, но он вдруг оказался для НЕГО важней и значимее самого тебя!
Обидно!
ОНО тебя, тебя - вершину мироздания, презреть посмело! А ты о НЕМ не знаешь ничего!
Обидно!
Да можешь ли ты зваться Человеком, покуда не познаешь, что за опасность угрожает твоему существованию?! Причем здесь мотылек?!
Обидно!
Догнать обидчика, распотрошить, познать! Рискуя жизнью, покорить! Трясясь пред неизвестностью, сломать ужасную махину, в ее глазища, налитые кровью, посмотреть, пасть разорвать и зубы вырвать! Тебя унизили, вогнали твою душу в пятки, заставив пережить и страх и ужас, заставили с молитвой о защите обратиться к какому-то ничтожному созданию!
Обидно?!
От смерти спасшись, к смерти рвешься?! Ради чего?! Зачем?! Что б самолюбие свое потешить? Чтобы хотя бы в собственных глазах вновь стать властителем природы и покорителем ее? И ради этого готов ты снова подвергнуться опасности и даже умереть?! Готов?! Тогда вперед! За НИМ! Через терновник, к славе, на простор!
Но нет там никого…
Обидно…
Померещилось…
Живи…
11.04.05 г.