Во вторник, как и обещали, выпал снег. Он шел весь день. Плавно и медленно, словно в задумчивости, кружил над землей, бережно пряча её осеннюю наготу.
Казалось, только-только густая зелень деревьев закрывала окна соседнего дома. Потом на смену пришла золотая молчаливость листьев, склоненных над уличным фонарем-балагуром, который долгими осенними вечерами собирал вкруг себя девушек и шептал им всем и каждой на ушко необыкновенные истории.
Как неуловимы те мгновения, несущие за собой перемены. Ещё совсем недавно вечнозеленым деревом цвела вера, а вот уже вчера – последним листопадом осыпалась надежда. Упавшей книгой распласталась память на мокром асфальте, и злой ветер рвет её страницы, подолгу останавливаясь на одних и не глядя перелистывая другие.
А сегодня пошел снег.
В сознании остались рваные лоскутки прежнего желания: нежелания зимы и снега – этих слуг времени, подобных тем людям, что, причинив боль, потом пытаются её «замести», «запорошить», «закрасить» морозными узорами на стеклах твоего окна, будто бы ничего не было, ничего не случилось.
Но пошел снег.
Пушистым ковром устилал землю, пуховыми подушками лежал на крышах, не испещренными лапками птиц тропинками повторял контуры ветвей, тонкой хрупкой линией оседал на проводах. То тут, то там маленькими штрихами снег, как великий психолог или мудрый целитель, менял восприятие мира за окном, преображал его, подсвечивая миллионами алмазов невидимое доселе Важное и пряча назойливое Ненужное.
Как на черную раздетую землю, снег падал на мою память, мою любовь, заговаривал мою боль, заметая прежние эмоции и чувства, укрывая оголенные ветки души, чтобы смогла она пережить лютые морозы и весной вновь зазвенеть ручьями и пением птиц.
И падал снег…
14 ноября 2007 года