Добродушный хомячок
Повернулся на бочок
И молчок.
Так неохота ехать в эту ужасную Москву! Холодно и мерзко. Хочется забиться в свою норку и сидеть тихо, и читать книжки, и смотреть картинки говорящие по телевизору. И никуда из теплого ( ну условно, конечно говоря теплого. Если спуститься на первый этаж и зайти в гостиную, то плюс один это очень бодро, я бы сказала через чур. Ну плюс пятнадцать, даже плюс десять, да что там даже плюс пять еще ничего. Но плюс один! Это же почти минус. Всего один градус и ноль, а за ним… так что дом теплый только наполовину, та которая верхняя, а нижняя, брр… Да я и вниз не спускалась бы, но там холодильник и плита, и чайник. А покушать в такой мороз первое дело! Да чайку вареньицем. Обернуться в теплый пледик, пописывать полный бредик. Ой, опять у меня стихи получаются. А может быть я все таки поэт? А не прозаик, или там тебе драматург? Я поэт, зовусь я Цветик. Нет это уже было, это классика. А вот так?
Для поэта нужно много света,
Нужно много чувства, ласки и тепла.
И тогда зимой и осенью и летом,
Жизнь его приятна и светла.
Гениально! Да, я поэт! А может быть и пьески в стихах? А что? Нам гениям это - раз плюнуть. Ну может быть раза два-три. Но все-таки. Все решено, на работу сегодня не поеду. Скажу, электрички отменились, в связи с сильными морозами.
Буду поэму писать.