Чётки «Осколки»
Мир разлетелся на осколки. А может, всегда состоял из них. И вырастает из них, заполняя зияющие пустоты…
Фонарь светил в ночи. Он посмотрел на него, чуть кивнув приветственно. Нет ответа. Он подмигнул. Фонарь, видно, загрустил безнадёжно. (Глупость какая! Тогда ещё не изобрели фонарей! Он смотрел на то, что лишь ещё будет. Вот фонарь и не отвечал.)
Он расстроился…
Следы на песке отпечатывались чётко, уводя за кромку волн. Но никто не шёл. По крайней мере, сейчас. Но самим-то следам до этого не было никакого дела. Им нравилось отпечатываться в этом прохладном влажном песке посреди палящего солнца и ветристой пустынности, при этом не быть припечатанным ничьими ногами сверху…
Он просыпался и откидывал одеяло. Кряхтя, он старался не глядеть на него. Но любопытство в который раз пересиливало, и он, сначала из щёлочек зажмуренных глаз, а потом и полностью распахнув их, стоял, воззрившись на новую картину. Что было не так с этим одеялом – он не знал. То ли так влияли его сны, то ли ещё что, но каждое утро одеяло являло одну из новых картин, которые когда-нибудь будут нарисованы (пардон, написаны)…
Она смотрела на свои новенькие туфли, и думала, что им не хватает. Когда она поняла, то осознала, что это невозможно. На туфельках, идущих по ночной улице, не хватало впереди двух маленьких огоньков. Но от свечек они могут сгореть, а что другое может светить? По булыжной мостовой простучали колёса повозки. Лампочки? Что это такое? И даже что значит «подзаряжаться от движения», она тоже не имела понятия. Клочья слабого разреженного тумана медленно обволакивали неторопливо удаляющийся женский силуэт…
И в бессмыслице можно отыскать высший Смысл, и в бездарности есть потенциал. Чем хуже раз от раза, тем острее проступит стремление к Преодолению. И будет так год от года, и времена не властны над Извечным. И проступают руны в рисунках детей и творениях Мастеров. Легка волна, но отчётливы её следы. Чем больше брошено в горнило Жизни, тем ярче пламень Сердца. Удаляются Шаги, но не гаснут Слова Сути. Лишь крики чаек тают над взморьем, будоража воспоминания о Героях…
Почему-то после долгой утомительной Зимы Лето представляется ослепительным благодатным временем, наполненным радостью и теплом. Самые лучшие воспоминания услужливо преподносит Память, лукавя и обольщая. А ведь может быть и гнилое-дождливое, и иссушающе-душное, и по осеннему леденяще-холодное… Лето бывает разным. И первый дождик способен охладить весь пыл. А сколько ещё идти! Труден путь и обманчивы иллюзии. Без компаса Сердца не дойти до распахнутых створок Твоего Лета…
– Ты ошибаешься, думая, что то, как человек ест, не имеет никакого значения. И дело вовсе не в культуре и воспитании. Они зачастую лишь лишают, закрывают истинную суть … но и она проступает, просвечивает сквозь воспитанные понятия приличия… Я не смогу тебе объяснить, но для меня это самый точный показатель.
Он долго, отчаянно и безотрывно следил за ним. Этот человек очень мучился и переживал. Кажется, это называется «проблемами», но он не понимал насколько это лучше, чем быть тем, кто за ним сейчас невольно наблюдал. Тоска и отчаянье сквозило во взгляде молодого человека, но больше отчаянья и безнадёги было во взгляде, растворённом в этой ночи. Повисшей на крышах ближайших домов, столбов, деревьев…
Она любила пустынные места. Её тянуло в пустые комнаты, аудитории, залы. Она задумчиво бродила по ним и, будучи худой и бледной, её пару раз принимали за призрака. Она не стремилась к этому. И вряд ли замечала. А обладая Универсальным Ключом, легко проникала в любые помещения, связанные между собой Незримым Лабиринтом.
Сосны, подсвеченные солнцем, излучали тёплый рыжевато-коричневый свет. Их кроны, казалось, глядели вдаль, вознесённые над миром, будто стремясь быть выше течения повседневной жизни. Янтарь-смола – полыхающие закатом сосны. Исполины, ветвями тянущиеся к Небу, на земле стоя лишь одной Ногой...
Дети играли в домик, сооружая из стульев маленькие уютненькие комнатки. А где-то кипела стройка… Дети то и дело убирали стулья с одной стороны, передвигая на другую… А где-то архитектору что-то всё не нравилось, и он менял то и дело проект…
В жизни всё очень просто. А люди пытаются «переплюнуть» её, создавая сложности, и кучу понятий, комплексов, предубеждений, ограничений… Жизнь смотрит на них с удивлением и непониманием. На заложников собственной глупости.
Она водила рукой по воде. Круги расходились. Гасло движение. Восстанавливалась неприкосновенная гладь. Мечтая, мы впускаем в себя Небо. Стремясь, мы творим Полёт.
Капают капли. Уходит время. Перо перелётной Птицы медленно скользит к Земле.