Доза.
Исповедь наркоманки.
(история, основанная на реальных событиях)
«Чем больше героина, тем меньше человека».
Ирвин Уэлш. «На игле (Trainspotting)»
1.
почему меня ЭТО интересовало!?...
откуда все взялось….
не знаю…
не помню…
не помню даже сколько мне было лет, когда первый раз подумала о НИХ…
подумала о наркотиках….
точно знаю только одно, тогда я была еще очень маленькая, училась в школе, наверное, классе в пятом-шестом…
в то время я начала писать книжку, просто так, для себя, в стол, с детским ребячьим энтузиазмом, как многие дети, стремящиеся к самовыражению, взяв за основу своего любимого «Буратино»...
Буратино, милый, смешной деревянный человечек с большим острым носом... он был такой же любопытный, как и я…он все хотел знать….
глупый, глупый Буратино….иногда быть любопытным смертельно опасно…
он был наивным и добрым и думал, что его окружают люди, такие же добрые как он сам …
я сделала из него антигероя, директора стриптиз-клуба, а по-просту, борделя…
как?!… как в моей детской голове возник этот образ, мне и сейчас неведомо…
откуда в моем литературном произведении появились геи и лесбиянки, так похожие на Пьеро, кота Базилио и лису Алису, проститутки, в одной из которых легко узнавалась ветреная блондинка Мальвина...
он был такой странный этот маленький роман маленькой девочки, девочки- шестиклассницы…
клуб, стриптиз, ночная жизнь, продажные женщины и наркотики...
я даже не знаю, откуда в моем несформированном еще сознании тогда вообще всплыли эти слова…
Трава, трава, трава, где-то, когда-то, по телевизору ли, во дворе ли, в школе ли, наверняка услышанные от старших, слова эти зацепились за неокрепший мой юный и стремящийся узнать все мозг и проросли в памяти, дали ростки и заколосились в мыслях своей зеленью.
Хочу! - слышала я как будто свой собственный голос внутри, только был он чужой, не мой совсем, и я его не узнавала. Голос этот вел меня за собой и послушно, я плыла за ним без сомнений и нерешительности. Голос покорял меня властью своей и уверенностью. И мне бы не слышать его тогда, может и жизнь повернулась бы по-другому, да нет, не то что по-другому, а точно может лицом даже, открытым и радостным…так нет…все как-то задом получилось, отвернулось все… увлек меня этот голос чем-то необычным, непознанным… что там, как, чего….
и не помог никто, не подсказал, не увидел, что иду я дорогой не нужной, черной, той, по которой чем дальше заходишь, тем вернуться сложнее….
многие так и не вернулись…
2.
среди моих друзей тогда никто наркотиками не увлекался, в основном все пили…
просто пили, много, бессмысленно и разное…
а мне было интересно попробовать все…
просто интересно….
и никто не остановил меня тогда, не увидел мои детские мысли, не прервал неверные движения…
ни семья моя, ни отец с матерью, ни братья….
семья….семья у меня в принципе нормальная была, благополучная вполне, хотя конечно идеальных семей не бывает, в каждой есть свои проблемы…
и у нас они были….
мама целыми днями пахала, ее не было дома никогда, она уезжала в командировки часто, занималась строительством, недвижимостью, пропадала все время в офисе, чертила что-то, делала расчеты…
папа ее ругал, говорил, ты - карандаш, ничего не добьешься в жизни.…
хотя, что именно он имел в виду…
Папа, папа! Дорогой мой, любимый папа. Ты всю свою жизнь проработал в милиции, ловя преступников, делая жизнь нашего города чище и лучше. Я с детства помню твои истории о той, непонятной мне в младенческие годы, жизни. Твои рассказы были для меня тогда, как сейчас голливудские фильмы с культовыми актерами современности. Ты был для меня настоящим мужчиной, моим отцом. Я гордилась тобой, твоей силой и мужеством. Ты рассказывал о погонях, перестрелках, драках. Ты рисковал своей жизнью ради других, ради спокойствия в нашем городе. Вечерами иногда ты сидел с мамой на кухне в одних джинсах, курил, выдыхая дым в форточку, и говорил ей о своем трудном прошедшем дне. Мама готовила тебе ужин и слушала. Слушала и я, из-за приоткрытой двери, и сердце мое замирало от твоих страшных для меня, маленькой девочки, историй. Я многого еще не понимала тогда, но ясно ощущала, что тебя, моего любимого папу могут убить в любой момент. Убить каждый день, потому что работа твоя связана с риском для жизни. Иногда я приходила на кухню, ты брал меня на руки и сажал на колени. Я обнимала тебя и видела на твоем плече два маленьких шрама от пуль, которые пролетели сквозь тебя, когда ты преследовал очередных бандитов. Я гладила эти шрамы, и мне почему-то хотелось плакать.
- Чуть ниже и все…., - говорила тогда мама.
Папа. Папа!
ты всю жизнь проработал в милиции, от лейтенанта до полковника…
ловил бандитов…
защищал людей…
боролся с преступниками….
и не увидел, как преступник тайком вошел в твой дом и поселился в сердце твоей дочери….
ты не смог защитить свою единственную дочь…
ты не заметил беды…
(Полностью рассказ читайте в моей книге)