-Милорд.
-Да?
-Подержите меня за руку.
-Что, простите?
-Просто подержите.
Он не спеша подходит, касается ладони – до боли неуверенно и осторожно. Холодные пальцы.
-Вам холодно, миледи?
-Нисколько.
Он хватает ее за руку – резко и больно, дергает на себя. Она даже не вскрикивает. Она не смотрит в глаза.
-Я согрею.
-Нет. Это внутри.
-Я согрею внутри.
-У вас не выйдет. ТАК меня согревать не надо.
Он смеется. Глухо, злобно, но держит чужую – обжигающе холодную – женщину, заставляет ее запрокинуть голову, всматривается в серые глаза.
-Я проникну в ваше сердце.
-Мое сердце занято.
-Я вырву с корнем любовь к нему!
-Зачем?
-Я хочу быть Вашим Властелином!
-Нет, милорд! Не будьте одним из них!
-Из них? Мы все одинаковые. Какая Вам разница, кто Вас обнимает, ласкает? Кто Вам дарит подарки и раскрывает крылья покровительства? Какая разница, чьи Вы носите бусы и серьги, и какая разница – чье кольцо на пальце? Вам никакой разницы, миледи, я подарю Вам тот мир, которого вы не видели!
-Ошибаетесь, милорд. Ад мне уже показали.