Эти двое лежали посреди василькового поля, так запросто, откинувшись на спину, раскинув в стороны, слегка согнутые в локтях, руки. Невозможно было понять и опознать их эротический статус: ДО или ПОСЛЕ. У влюблённых всегда так. Когда они вместе – они вне времени.
- Скажи, какого цвета василёк?
- Небесного…смотри в нем столько оттенков…здесь и ясное небо солнечного дня, вот как сегодня, и оттенки хмурого, дождливого неба…
- Верно, а вот смотри, темные лучики расходятся от середины…как твои глаза, а ещё…ещё мне кажется, что у него веснушки…как у тебя…у тебя так много родинок и все они такие мои любимые…
Он быстро перевернулся, оперся на локти и склонился над ней. Молодая и тонкая травинка на его губах щекотала ей щёки.
- А вот эта…- сказал он, проводя указательным пальцем по ее шее ниже и ниже…- вот она…Вот эта – моя любимица…
- Ну–ка, ну-ка…ах, вот эта?! …да…хороша…
***
А что осталось нам, за пределами василькового поля?
Сутки, каждые из которых похожи друг на друга, с разницей, разве что, в длительности светового дня. Но ведь есть ещё вечно меняющееся и никогда неповторимое небо. Но что нам до него? Мы смотрим только себе под ноги. И на вопрос: «Какого цвета василёк?», ответим без вариантов – «синий». Надеваем маску, втискиваемся в трафарет привычного поведения, сдерживаем чувства, контролируем мысли…вообщем, совершаем ежедневно, ежечасно такую работу над собой!!!! Зачем? Чтобы быть - как все, чтобы было - как всегда, без сюрпризов…
А ведь он - небесного цвета и веснушчатый….