Она любила Поэзию.
Точнее, Она обожала Поэзию.
Ее пальцы касались клавиш ноутбука, и любовь к Поэзии
разгоралась безумным пламенем, управлять которым могла только Она.
Вся жизнь и все переживания были ничтожны по сравнению с Поэзией!
Она улавливала малейшие колебания мыслей, подслащивала их любовью к себе, добавляла страдания и боль, перчила обидой,
и получала чистую Поэзию своей души.
Никто не мог оценить по достоинству Ее творения.
Никто не разбирался в Поэзии так, как разбиралась Она.
Ее утонченная красота, манеры и движения тела привлекали пролетающих мимо мужчин, как сладкий мед надежд и желаний. Она позволяла любить себя... Чтобы потом об этом рассказать Поэзии, и вместе полюбоваться творениями своего сердца.
Когда очередной мужчина, окутанный завесой таинственности и наигранной страсти, желал продолжения сказочного диалога с Ней, Она холодно смотрела в его горящие глаза и шептала:
- Позже милый, не сейчас... Я должна творить. Меня ждет Поэзия!
И он, ломая стереотипы и мужские правила, готов был украсить Ее мир своим постоянным присутствием, преданно лежать в ногах необыкновенной, неземной, выполняя малейшие желания Ее фантазий и нахлынувшего вдохновения.
У него никогда не было вот такой, у которой есть Поэзия!
И только когда Ее холодность и безразличие оставляли в тишине обессилевшее тело жертвы с разбитым сердцем, Она касалась клавиш, чтоб написать о страстной любви... о боли, которая обязательно сопровождает эту любовь...
Боль, оказывается, так сладка!
В ней можно купаться, как в молочно-медовой ванне, и намазывать изящное от природы тело ароматной пеной грусти и тоски, по только что ушедшим чувствам.
Поэзия требовала постоянного внимания и темы, а Она служила Поэзии.
Это был крепкий союз двух эгоистичных и знающих себе цену особ.
Завтра Она, непременно, найдет новый объект для переживаний. Чуть позже он тоже уйдет опустошенный, без сил и желаний, потому что Она все сделает для этого. Чтобы потом, утопая в слезах и размышлениях, лелея свою обиду и придумывая глубокие раны, написать красивыми тонкими пальцами:
«Он не почувствовал, как я любила…
А растоптал мою душу игриво,
Мужские грубые сердца!»
И с наслаждением, затянув сигарету в мундштуке, вдохнет пьянящий дым и скажет куда-то в небо:
- Какой великолепный у меня сегодня слог! Спасибо, Поэзия, что только ты истинно любишь меня…
21.01.2010