По мотивам онлайн-игры World of Warcraft
Как холодно.
Ледяной ветер неистово жег лицо. Казалось, каждою секунду, каждый миг, каждый удар сердца, его не покидало желание причинять боль, добираться до самой души, замораживать то, что некогда жило и процветало.
- Артас… - голос приходил словно издалека. Принц тщился рассмотреть хоть что-то в этой снежной пурге, но даже собственная вытянутая рука, пропадала в пустоте, терялась во мраке. Лишь горы, чья высота уходила к самому небу, говорили ему о том, что он все еще в Азероте, где-то его ждут, надеются, прощают.
- Кто ты? – бросил он в ответ, но лишь свист ветра был его собеседником, его другом, его слугой.
“Ищут. Простят”. – мелькнуло в голове у юного Менетила. – “Простят. Простят”
Но вот простит ли он?! Сможет ли забыть страх на лицах жителей Стратхольма, за секунду до своей гибели, когда тот, кто должен был их защищать, лишал их жизни. Он помнил собственные слезы, когда заносил меч над головами своих подданных, пробужденные мольбами, ужасом и неверием того, что все происходящие с ними в этот момент истинно. Ведь более всего на свете это походило на ночной кошмар. Кошмар, который будет преследовать Артаса до конца его дней.
Что мог он сделать еще?! Ведь никогда приказ не давался так тяжело, но в тот момент ему казалось это правильным, истинным, неоспоримым. Принц не мог допустить распространения Чумы, не мог позволить армии Плети стать еще многочисленней. Он сделала свой выбор, навсегда оставив на своем сердце, зияющую рану, которая никогда не заживет.
Как холодно.
Сквозь бурю, Артас как будто заметил Мурадина, с укором взирающего на своего друга. Из груди торчал ледяной осколок, что сковывал Фростморн.
- Ты убил меня, Артас. – прошептал гном. – А скоро убьешь вновь.
- Нет, Мура… - Артас хотел оправдаться, объяснить другу, что никогда не позволил бы себе стать причиной его гибели, но посиневшие губы не слушались его. Он утратил над ними власть. – Я просто хотел спасти королевство.
- Но станешь причиной его падения. – уставшим голосом прошептал тот в ответ. И только сейчас, принц заметил, что это был не Мурадин. Высокий старец, закутанный в старый, местами прорванный нищенский плащ. В левой руке он сжимал толстую палку, похожую на посох. Незнакомец сделал шаг, и буря поглотила его. Лишь на мгновение, как показалось Артасу, он смог разглядеть крылья черного ворона, устремившегося навстречу ветру, а затем вновь боль одиночества.
Как холодно.
Ради чего все это?! Что послужило причиной его бегства, его позора, его вины. Артас, сейчас, даже не мог припомнить имя своего врага, но хорошо помнил оружие, сразившее его.
Фростморн. Немеющие пальцы коснулись рукояти.
Снежные хлопья касаются лица, но боли нет. Холод подавил ее.