Войдя в квартиру, я громко захлопнула дверь. Наконец-то дома! Атмосфера в школе уже так опротивела, что дышать там было невозможно. Хотелось все уроки просидеть, уткнувшись носом в парту.
Сумка с учебниками отлетела в угол комнаты.
- Ну и тяжесть… - пробормотала я, валясь на кровать.
Там, под подушкой, меня ждала самая дорогая вещь на свете – мой дневник. Хотя это не совсем дневник – я пишу сказку о себе. Я наделила главную героиню некоторыми своими чертами, своим именем. Надеюсь, моя сказка выйдет не хуже маминых. Моя мама была писательницей… когда-то.
Мысли прервал скрежет ключей в двери и громкий голос:
- Жуля, ты дома?
Это моя тётя. Мы с ней живём вдвоём, с тех пор, как мои родители уехали в отпуск и не вернулись. Уже семь лет.
- Я тут! – ответила я, зная, что она всё равно зайдёт в комнату.
Пока тётя цокала каблуками к моей двери, я поспешно спрятала толстую исписанную наполовину тетрадку.
- Какие оценки в школе? – задала она обычный вопрос.
- Как обычно, - с каменным лицом ответила я.
Этот стандартный вопрос за семь лет уже надоел. Изо дня в день Мила задавала его, придя с работы. Похоже, оценки – всё, что волнует её во мне.
- Опять книжку свою пишешь? – она всё-таки заметила край тетради, выглядывающий из-под подушки. – Хватит уже. Тебе скоро семнадцать, у тебя экзамены в этом году!
"Ну вот, опять та же самая песня!" – тихонько вздыхая, подумала я.
Тётя – ярая реалистка. Она никогда не любила чудесные мамины сказки. Надеясь, что я не стану такой же, она несколько лет прятала от меня рукописи и черновики сказок. Но, как оказалось, бесполезно. Толстая папка исписанных мелким почерком листов, зачитанных мной до дыр, лежала сейчас, спрятанная от той же тёти Милы в нижнем ящике шкафа.
- Надо выбирать ВУЗ для поступления, - продолжала зудеть тётя. – Я не миллионерша и не смогу купить всех экзаменаторов! Занималась бы алгеброй и физикой побольше, а не книжки писала!
Она хочет, чтобы я стала менеджером или бухгалтером. А вот я точно знаю, куда мне нужно. На факультет журналистики. И только туда. Писать, сочинять истории, у меня получается лучше чем говорить. Одно моё сочинение даже победило на международном конкурсе, выиграв в особой номинации "Писательский талант". Только для Милы всё это – детский лепет.
Она в свои тридцать лет выглядит сногсшибательно, а рассуждает как старушка. Она могла бы быть моделью, а работает администратором в фирме недвижимости. Секретарём, проще говоря.
- Да, да, да! – попыталась я перекричать её голос. – Между прочим, по алгебре у меня почти пять, а по физике скоро будут ставить все шесть!
Презрительно фыркнув, она, наконец, оставила меня одну.
Наконец! Теперь я смогу приступить к своей тайне, своей мечте.
По сюжету настало время описать нового знакомого – красивого юношу, в которого главная героиня – то есть я, должна влюбиться.
История банальная на первый взгляд – земная девушка мечтает о волшебстве и, наконец, попадает на другую планету, с которой она родом. Она там – принцесса. Магия, любовь и дружба сплетают причудливый узор вокруг неё. Злодей пытается её победить, но друзья, как во всех историях, ей помогают. Банально, но я ещё её не закончила. Конец будет необычный, так мне хочется.
Вся история изложена от третьего лица, но в книге раскрываются мысли и чувства персонажей. Любовь, самопожертвование…
Итак, какой же он, мой идеал? Несомненно, рыцарственный, милый, обаятельный. А ещё сильный, умный и любящий. И, несомненно, красивый. Тёмные или русые волосы, твёрдые, но нежные карие глаза и чётко очерченное лицо. Как Ромео в шекспировской пьесе.
О таком, по моему, мечтают все нормальные девушки. Только я таких юношей не встречала пока. Не знаю в чём дело – в моей привередливости или в вырождении настоящих мужчин?
Кстати о Шекспире. Я совсем недавно читала его историю двух влюблённых и смотрела старый фильм. Они потрясли меня до глубины души. Мало того, что меня зовут Джульетта (хотя все называют меня Жулей, что несказанно меня злит), так я ещё и полная копия героини! Я если влюбляюсь, то всегда сильно и надолго. У меня такие же тёмные волосы ниже талии, как у актрисы, сыгравшей смелую девушку, совершенно прямые и очень густые.
Всегда кажется, что истории, о которых мы читаем в книгах – правда. По крайней мере, мне. Когда я что-то читаю, картины происходящего так и мелькают перед мысленным взором. Хотя дело, может быть, в моём буйном воображении.
Но больше всего я люблю сама писать истории. Такой простор для воображения! Начиная с других миров и магии и заканчивая просто мечтой о них.
Я часто задавалась вопросом, почему нельзя просто открыть дверь в другой мир, как в книгах. Даже выдумала несколько теорий на эту тему. Хотелось верить, что есть что-то кроме этого мира и этой квартиры с тётушкой. Хотелось верить, что мои родители не просто пропали без вести, а оказались в другом… измерении, например. Что они там счастливы и я их когда-нибудь увижу.
Да, это детский лепет и сказочки для малышей, но верить-то хотелось. Порой, до отчаяния я пыталась найти этому подтверждение. Смотрела в маленький телескоп, подаренный мне ещё отцом, пытаясь найти новую, загадочную звезду, на которой может быть, произошло чудо и есть жизнь.
- Нельзя вспоминать о маме с папой, - тихо прошептала я, сдерживая ком в горле. Буду о них думать – опять наступит то отчаяние, когда приходится сжимать зубы, чтобы тётя не услышала стон, рвущийся наружу.
Успокоившись, я принялась за книгу. Несколько часов сидеть за рукописью – огромное счастье – выпадало нечасто. Вот и сейчас, уже через сорок-пятьдесят минут раздался голос Милы из кухни:
- Ужинать будешь?
Живот давно требовал к себе внимания, но захваченная историей магии и любви, я не замечала этого. Только сейчас, почувствовав запах еды, я сорвалась с места, как ужаленная.
Пока я с аппетитом поглощала котлеты с гарниром и овощами, тетя продолжала читать нотации.
"Видимо, на работе был трудный день", – мелькнула мысль.
Да, давно она так не разорялась! И как не надоест человеку говорить одно и тоже день за днём, час за часом! Как не надоест меня тиранить?
Нет, она вовсе не хрестоматийная злая тётушка. Просто мы с ней разные люди. И я не обижаюсь на неё за все нравоучения. Возможно, в будущем я буду ей благодарна.
- … Если не перестанешь серьёзней относиться к школе и жизни, то я заберу у тебя твою тетрадку и черновики Алёны! – продолжала Мила.
Алёна – моя мама. Семь лет назад они с папой уехали в Индию. Папа давно мечтал увидеть эту загадочную страну, а мама надеялась узнать там много нового для своих книг. Меня они тогда оставили с Милой – она только заканчивала институт. Но что это – всего две недели. Две недели, которые переросли в года… Они не вернулись из отпуска.
Мамины рукописи – единственное, что как бы ещё связывает меня с ней. Её истории живут, создавая свою реальность, в которой кроется она сама – её чувства, переживания, любовь. Будь у меня шанс выбрать между моими историями и мамиными – я выбрала бы её. И ни за что бы с ними не рассталась.
- И не мечтай! – я вскочила, грохнув стулом.
- Я – твой опекун и должна тебя воспитывать, - слегка усмехнулась Мила.
- Тебя бы кто воспитал! – тихо буркнула я, выходя из кухни.
Она всего на тринадцать лет меня старше! Кто дал ей право мне указывать? Если сама уже законсервировалась в земной рутине, то пусть хоть мне даст шанс для полёта. Шанс для выбора своей судьбы!
"И почему нельзя открыть, просто открыть дверь в другой мир? В мир, где меня встретит сказочный Ромео, где мама и папа будут рядом!" – эти мысли промелькнули за секунду, пока я, толкая дверь, входила в тёмную комнату
"Неужели уже так поздно?" – посмотрела я на окно. Вернее, туда, где оно должно быть – темнота скрыла всё, даже неяркий свет фонарей на улице.
Где же выключатель?
Я попыталась нащупать его на стене, но не дотянулась даже до неё.
"Что за…?" – я, сделав шаг, обо что-то споткнулась.
Выставив руки, чтобы не удариться лицом о паркет, я неожиданно коснулась чего-то мягкого, как трава. В глаза резко ударил яркий свет.
Когда глаза привыкли к нему, я увидела что-то не поддающееся пониманию. Подо мной росла свежая мягкая трава. Над головой светило солнце.
- Что же это? – сорвалось у меня с губ удивлённое восклицание.
Я обернулась, надеясь увидеть свою дверь. Но вместо неё был мальчик. Он шёл ко мне и улыбался. Чем ближе он подходил, тем старше выглядел. Лет на девятнадцать, наверное.
"Это же он! Юноша, которого я описала сегодня в своей книге!" – беспокойно заметалась в голове мысль.
- Что произошло? – снова вырвалось у меня.
- Ты открыла дверь, - спокойно объяснил юноша.
- Дверь? – не поняла я. – Ах, да, я открыла дверь в свою комнату, но…
Парень посмотрел на меня.
У него были карие глаза. И улыбка точь-в-точь как я представляла у своего героя книги.
- Ты открыла дверь в свой мир, - просто ответил он.
Я огляделась. День, свет отражается от листьев и травы, на которых блестят капли утреней росы.
Я упала и ударилась головой. Другого объяснения не было. Просто в темноте я споткнулась и, наверное, ударилась об угол стола. А всё это – галлюцинация. А жаль…
- Жаль, что всё это скоро исчезнет, - вслух сказала я.
- Не исчезнет. Это не мираж, - юноша улыбнулся и показал куда-то в сторону.
Я посмотрела туда. Это точно мираж. Чудесный мираж.
Там, в тени высоких деревьев стояли, смеясь, мои родители. Молодые, как и семь лет назад, они стояли, обнявшись, и смотрели на меня. Рады были видеть…
Мои глаза чуть не вылезли на лоб. Даже если это мираж, то пусть он продолжается! Наверное, я умерла и мы все… в раю? Не думаю, что достойна такого.
Я снова посмотрела на юношу.
- Как тебя зовут? – спросила.
- Варол, - ответил он.
- А где я?
- Там, где ты мечтала оказаться, - Варол был спокоен, словно моё появление – обычное событие.
- Но это все правда? Я не сплю, не в обмороке? Я жива, наконец? – с волнением спросила я.
Теперь я боялась потерять эту грёзу. Ведь это действительно моя мечта.
Я снова посмотрела на маму и папу. Они звали к себе, смеялись, глядя на моё растерянное лицо.
- Это такая же правда, как твоя прежняя жизнь, - сказал Варол, глядя мне в глаза. – И я долго ждал тебя.
- Но…как? Ведь это Другой Мир!
- Ты просто открыла дверь, - с улыбкой ответил он.