***

Из льда стёкла окон в том доме,
где жизнь твоя тихо мерцает
подобно звезде небосвода
в безлунные зимние ночи
без снега, без вьюг и метелей,
с трескучим свирепым морозом,
где жизнь навсегда замирает,
в объятиях смерти исчезнув.
Лишь ветер холодный чуть дышит,
лишь ты ему вторишь с тоскою.

Ландшафт твой - застывшие горы,
пейзаж твой - бесплодные степи,
где кровь твоя в лёд превратится,
застынет рекою безмолвной,
где ночью костёр не согреет,
и чувства волною замёрзшей
исколют иголками снега
глаза безнадёжно-пустые,
глядящие в белую вечность,
глядящие в небо чужое.

В остывших за ночь ладонях
мороженое не тает
в жаркий палящий полдень,
и мрамора губ леденящих
улыбки свет не коснётся
в кругу друзей самых близких,
и сердце застывшим камнем
на ласку не отзовётся
того, кто хотел быть любимым,
того, кто тебя полюбит.

Веселья и жизни не знаешь -
тебе одному так спокойно,
и дверь беспросветную ночи
пред путником ты запираешь,
не дав ему пищи и крова.
На общий вопрос не ответишь,
кто ты и зачем в этом мире
туманом глаза застилаешь
тому, кто бы жить мог и дальше -
тебя пожалел и остался
с тобой угасать год за годом
пред белым твоим очагом...