Держу в руках листок
С составами,
Которые машины типографии
Внесли.
От волненья закурил,
Был нервным первый тот глоток
И я закашлял,
Довели
Табачные изделия,
Теперь о деле я:
Мои, смотрю, стихи.
Подборка, пять стихов,
Серьёзные такие,
Ни ха-ха, ни хи-хи...
Вот, попал в печать,
Но радости особой нет.
Я просто понял вдруг,
Что вовсе не поэт.
И бросил я марать бумагу на стихи
На целых десять с лишним лет,
Пока Георгий Титыч не сказал:
Ты, знаешь, Николай,
А ты - поэт...
Ему не мог я не поверить,
Ведь он мне ключ от двери
К человечеству вручил,
Которую закрыли мне
В двадцать восемь лет
Бездушные душевные врачи.
Теперь меня не беспокоит
Вопрос о статусе творца,
Мараю чем-угодно я бумагу,
Присвоив право Мага
И его отца.
И хоть кому-то под что-угодно
Неугодное на ум взбредёт,
То это дело вкуса,
КОМУ ВЕДЬ ЧТО ИДЁТ.