Всё в жизни повторяется -
и радость, и беда.
Любовь со мной прощается,
быть может, навсегда.
Она была недлинною,
как вешняя заря.
Прощай, моя любимая -
моя - и не моя.
Прости, печально-светлая,
солёная от слёз,
ты - песня недопетая,
ты - свежий запах роз.
Я ждал тебя, наверное,
и знал, что ты уйдешь,
примерною и верною,
к тому, кого ты ждешь.
Я не грущу, не сетую,
прощальный взгляд ловлю,
тебя, Светлана,
светлая,
и уходя,
люблю...