Выходные удались.
Мне молчалось так долго, что слова изнутри обложили горло, словно ангина. И, как ангина, мешали дышать, глотать и проталкивать сквозь них – значимых, незначимо-неизбежные мелкие слова удавалось с трудом.
Но выходные удались.
Меня давно не грели – так. Просто так. Просто и естественно теплом – прямо от сердца. Такое не сыграть, не сымитировать, только отдать – изнутри – внутрь.
Мне было больно оттого, что я сейчас такая безкожная, не могу принять этот дар, оценить его во всей его искренности. Но даже тех капелек, которые внутрь все-таки попали – как дорого, как бесценно…
Мой взгляд проваливался мимо – регулярно, потому что душевная пропасть никуда не делась. Но, выныривая из внутреннего тумана, я зацеплялась за васильковый взгляд, и сухой всхлип забывал родиться.
Выходные удались.
Музей Фрейда встретил нас, как встречал всех прочих – билетами-буклетами на входе, лгущим пространством и мелкими якорями для сознания. В зале снов мне показалась, что ту пленочку, которая еле-еле затянула дымящиеся раны, ободрали заново. Подсознание вкупе с сознанием сложили себе костер и подожгли. Горело все – лохмотья, оставшиеся от сердца, бесслезные глаза, лицо, руки, мысли…
В экране я боялась увидеть лицо, которое и без того снится мне по ночам. Но когда я все-таки пошла к нему – как к гильотине, там стояла уже какая-то девушка. Я видела только силуэт и светлые волосы. Не судьба – засмеялось внутри что-то смехом похожим на стекловату в пальцах. Именно в этот момент слова, сжимавшие мне горло все последнее время, ушли. Всосались в кровь, разбежались по венам синими искорками, перешли в иное качество, не сумев умереть до конца.
«Выход в реальность». Дверь под табличкой не открылась. Выхода не произошло, в реальность не вернуться.
Но выходные удались.
Взгляды – как бабочки. Касались еле заметно, не больно, свежо, легкими крыльями, чуть наискось, влет… Ответить было – нечем. Даже сказать простое «спасибо» не получалось.
Отпустило в «Окопе», хотя мятный чай – не мой вариант. Обоженные о кружку пальцы дернули пустячной болью, вернули близость разговора, втянули в действительность с пляшущими маленькими человечками по стенам, лампами, похожими на перевернутые свечи и смыслом, который выпрямлялся за словами в полный рост, уже не таясь.
Мы – дезертиры на этом празднике жизни, Аня.
Но мелкими выдохами и светлыми взглядами нам кажется, удались эти дни.
Поезд, вокзал, приезжай еще, помахать в окошко туманному силуэту, вернуться в пустую комнату, где по старым обоям вьются черные строчки Лорки, снова не спать. Выходные удались.