В этом сердце нет тебя,
И слишком поздно думать,
Мне нужно посмотреть в себя
И что нибудь придумать
Я так хочу тебя простить,
А сердце не захочет,
Оно во мне смогло остыть
И больше грудь не точит,
И почему-то не скорбит
Об умершей от боли,
Коварства, мрака и обид,
Что мы перемололи.
Мне интересно, почему
Оно вернулось поздно,
От той, что только одному
Клялась, что любит слезно,
Ты хочешь попросить его
Забыть про все, оттаять,
Но очень много в нем всего,
Что заставляло лаять,
Пришла ко мне подруга-ночь,
И кто-то в ней не спит,
Я был бы рад тебе помочь,
Но сердце не стучит,
А если стука нет в груди,
То умер я бесславно,
Но у тебя-то впереди
Мучения и подавно,
Но, впрочем, в глубине души
Оно тихонько шепчет,
Что жизнь моя – как миражи,
И этим меня лечит,
В этом сердце нет весны,
Зима – как бесконечность,
В ней просто много белизны,
Хватило бы на вечность.
Я поджигаю огонек,
И умоляю сердце,
Что сделал я все то, что смог,
Как в старину умельцы,
Я так просил вернуть назад
Любовь и перемены,
Да только сердце-агрегат
Не приняло измены.