Она чувствовала, что они приходят из параллельной комнаты.
Она никогда раньше не видела жёлтых дождей и повешенных вверх ногами гасконцев, не умирающих в самых жарких потоках тлеющего воздуха. Она никогда прежде не ощущала такой головокружительной скорости, от которой душа уходила в пятки, а тело падало в мрачные воды Стикса.
Но она ждала следующего забвения, зависимо опрокидываясь на подушки.
Смерчи вторгались в пучину безбрежного океана и, насытившись русалками, юлили на берега за новой добычей; они давились всухомятку благами цивилизации, умывали солнце звездной пылью, порождали долгожданный хаос.
Какой восторг – встретить новое утро! Затаить во рту горьковатый вкус молотых кофейных зёрен и отряхнуться от навязчивой идеи добавить в чашку янтарного коньяка.
После обеда…ближе к вечеру, когда прольется дождь на зловонные цветы жасмина, сбив и разорвав их крупными холодными каплями, позвонит N…И вечером же она обнимет бокал с виски тонкими ледяными пальцами, пряча сломанный ноготь на указательном пальце за средний; подожмет слегка шершавые от бесконечного покусывания губы и начнет вспоминать о чем-то далеком, детском, нелепом, утомительно неважном. Так зябко потянется к колючему свитеру и обернется в него как кукла из детского приюта, а потом забудется тревожным сном.
…Он каждый раз дожидался её на остановке с коробкой мятного мармелада или букетом незатейливых цветов, тронутых первыми морозами, но ни разу не осмелился подойти. Лишь скованным кивком приветствовал её, торопящуюся к балетной студии. Она почти бежала, вечно опаздывая и не замечая запаха мяты, не жалея его замёрзших рук.
…Сегодня остановка была пуста, только силуэт мужской фигуры в длинном черном пальто, сутулясь и поднимая повыше воротник, удалялся неспешными шагами в лилейный туман. На деревянной, исписанной пошлой правдой скамье, она нашла замерзшие цветы цвета неба.
Она больше не встречалась с природной стихией, не пряталась от наводнений, ураганов и девятого вала. Всё стало происходить в уютных спальнях и на модных улицах мировых столиц. Куда бежало её время? Кого ей обгонять?
Она ждала его у памятников, в загаженных скверах и, стоя в липкой грязи подземки, слушала, как скрипит песок под ногами толпы, но тщетно тратила дни. Она сидела посреди проспектов, обняв озябшие колени, и ждала пинка в спину, но прохожие не замечали её, не намеревались протянуть ей руку, лишь изредка роняли ей под ноги мелкие монеты. Засыпая у дверей супермаркетов или на ржавом колесе обозрения, она тихо улыбалась своей мечте быть иной, своей умершей надежде и засохшим цветам, что раскрошились в прах по её хлипким карманам. Она целовала мокрый асфальт, зная, что когда-нибудь он решит пойти этим переулком.
Она была его городом. Она была его миром. Не пробуждаясь…
17.01.2010