Они были знакомы полжизни. Нет, не знакомство их было давно — их жизни были слишком малы.
Он говорил ей слова, от которых хотелось плакать, и ей становилось стыдно, что она так не может… Не может врать, глядя в глаза.
Не он был виновен в том, что любил быть слабым, любил, когда его жалеют и злился, когда упрекают. Он создал сказку — думал она в нее поверит. И сам запутался в своей лжи.
- Кого ты любишь, герой, кроме себя?
- Я влюблен в тебя.
- Но это неправда, ты снова мне лжешь!
- Ты не веришь, потому что сама меня не любишь!
- И никогда не полюблю — ты же знаешь. Моя любовь убивает… Она слишком сильна для тебя. Ты не сможешь с ней жить. Ты слаб…
Он слышал эти слова уже не раз. Он знал кого она любит. Ненавидел его. И боялся. И сейчас он снова вспомнил о нем, о том, кого он не знает, но присутствие кого чувствует постоянно… потому что он живет в ее сердце, в ее взгляде, в ее мечтах. Да, «герой» способен убить ее сердце, способен навсегда лишить ее глаз, он даже мог бы уничтожить ее мечты… Но любовь — она выше его. Он не в силах с ней что-либо сделать, потому что не знает, что Это…
Она могла бы его научить, могла бы даже полюбить. Нет! Не своей любовью, не настоящей, а той, о которой все говорят, той которую уже затерли до дыр и истоптали в грязи… Но в ее сердце нет места низкому.