Чудесно, когда в сердце стих рожденный,
И чист и свят, и мысль светла.
И в бренном мире, кровью обагренном
Сияет дух поэта, как свеча.
Мы все обречены на путь исканья,
Мы странники с вопросами в суме.
Бредем в пустыне мирозданья,
Имея плоть и душу на земле.
Рождаясь, криком чествуем начало.
Летим стремительно к концу.
Последний вздох, туман причала-
Нас лодочник несет к Его лицу.
Тогда в вратах, пред ликом чистым,
Оставив посох на земле,
Сиянье рук Его лучистых
Награду даст тебе и мне.
Кому венец любви и славы,
Творец возложит, жизнь даря.
Ну а кому огонь из лавы
И возглас: Я не знал тебя!
К поэтам – проповедникам спасенья,
Особый суд, иной вопрос
Кого вы славили в твореньях?
Куда вели вы Мой народ?
Крича с трибун для тленной славы
Слагая стих – призыв мирской,
Не обмывая рук кровавых,
Вы наполняли мир враждой.
Вы для себя закрыли к свету тропы
И кто за вами шел, тому конец.
Куда вы направляли в мире стопы?
Там ожидает вас венец.
Тому, кто за поэтом шел бездумно,
Был разум дан - свобода размышлять.
Среди «сонет», в многоголосье шумном,
На рынке мнений волен выбирать.