Книга меня

Книга. С благородной желтизной страниц из древесины солнечной сосны. В миндальном переплете. На корешке еле слышными буквами – «ОЛЕСЯ» - старательно, но немного потерто. Нет, не Куприн, хотя и он бесспорно велик. Но автор другой. И здесь его имя лишнее. С сотнями сюжетных линий и отпечатками действующих лиц: от случайных прохожих до глубоких влюбленных. Она верит каждому слову, что написано в ней, и от того на ее страницах столько истерик, надежды, которую она мечтает убить, любви оргомной и глупой. Ход мыслей разлажен на столько, что вызывает цветные сны. Ты можешь видеть ее другой, она и сама порой не прочь поиграть словами, цветами, масками… Но не в силах отрицать – она слишком глубока, чтобы уйти не причинив боли. Можешь прочесть ее, как поступали многие. Можешь хвастать или бояться, пренебречь, заинтересоваться… Каким бы чтецом не был ты, все что ты узнаешь будет правдой, но к чему спорит – лишь только для тебя. Пытаться дописать или лишь испачкать сальными пальцами и, зевнув в самом начале, забросить на пыльную полку… Так и не поняв, что аллергия у нее не на пыль, а на твои прикосновения. Ты можешь. Ей все это не страшно – легкая потрепанность ей даже к лицу. И резко брошенное «Ты для меня прочитанная книга!» не звучит пугающе. Ей нравится открываться, и автор знал – прочитанная не значит понятая.