Я могу бесконечно любоваться. Любоваться тобой. Звуки твоего голоса заставляют трепетать мою душу, они цепляют ее струны, которые жалобно и с удовольствием позванивают. Твои тонкие пальцы, я так люблю их целовать. Твое тепло, и улыбка, и то, как ты меня понимаешь, как это много, уже за это я готов отдать тебе жизнь. А ведь еще - наши встречи, тайны, наши стихи и наша переписка, полунамеки и легкие прикосновения, все то, ради чего я просыпаюсь и что приходит ко мне в снах, новый мир, хрустальный и воздушный... Я готов раствориться в его красоте.
Я стою и рисую пальцем на морозном стекле, а ты, чуть склонив голову, смотришь. Я оборачиваюсь и улыбаюсь. Слов не нужно, слова пригодятся потом, по телефону или аське. А сейчас я неведомыми, открывшимися благодаря тебе органами чувств, ощущаю все движения твоей души, и отзываюсь своими. Как это называется? Нет, это не любовь. Это слово слишком затерли и замусолили, мне оно не нравится. Это - счастье. Уникальное как наши отпечатки пальцев. Всеобъемлющее и в то же время подспудное, сокровенное.
Счастье быть с тобой.