Я убила в себе женщину
Не хотела доставаться ей в наследство, как эта зима,
Потрепанная у светофора
Но я не могу быть сегодня вором её ложного счастья фарфорового
А сходить с ума по тебе уже слишком поздно
Нас не пустят без прописки или хотя бы рваного пропуска
В те ряды и места за желтыми стенами
Мы тонули в разные годы в одинаковом море
В его бешено рте, наполненном пеной
Наша вина только в незаменимости наших мгновений
Веет ли сотканным запахом лета с его пережеванным сеном
Или с неорошенных полей одуванчиков
Твоя грусть, как выношенное без любви дитя, спряталось
Под пыльным, выбитым страстью, не раскладывающимся диваном
От январских слащавых туманов
Пока я тонула в твоих спутанных сном волосах.