Мой муж недавно лег в больницу, так, обследоваться и подлечиться немного, давно пора. И каково же было его удивление, когда в соседней палате двухкомнатного бокса, он обнаруживает известного, я бы сказала, выдающегося и знаменитого советского писателя. При чем этот писатель был одним из любимейших, обожаемым, постоянно перечитываемым, а книги его до сих пор лежат под рукой на ночном столике. Будучи в щенячьем восторге от встречи, муж позвонил мне и сказал , что у него все прошло и он выздоровел.
Живой классик был уже в преклонном возрасте, в марте сего года ему исполнилось 80 лет, но искорки былого чувства юмора еще сверкали в его глазах, а вот ноги уже подводили. Муж взял шефство над ним, сопровождая его на предобеденные прогулки, при этом беседы с прозаиком доставляли ему огромное удовольствие. Гуляя по парку, супруг напоминал автору отдельные фрагменты его рассказов и повестей, зная многие наизусть, этим самым очень удивляя писателя, неужели еще остались читатели, так хорошо помнящие его книги.
Вопрос повисал все время один и тот же, что является правдой, а что - вымыслом в его произведениях. Автор что-то уточнял, а иногда и не мог вспомнить отдельные фрагменты. Он уже за давностью лет забыл многие свои творения. Но это неважно, главное в умах и памяти читающих запомнилось его умение с небывалым чувством юмора и сатирой отразить действительность. Темы веселья и труда, переплетаясь и вырастая одна из другой, определили творчество писателя, солнечную тональность его книг, раскрывают истинную природу человека-созидателя. Так реалистично удалось ему воспеть один из самых прекрасных и чистых моментов жизни - детства. Доброго Вам здоровья, дорогой писатель, и долгих лет жизни! Угадайте, о каком писателе шла речь?