Москва. Первый год нового тысячелетия. На Фрунзенской набережной мне была назначена встреча с Деминым Валерием Никитичем. Стараясь не опоздать, я приехал раньше назначенного срока. Чтоб скоротать время, решил прогуляться по Трубецкой улице в сторону Малой Пироговской. Пересекая улицу Усачева, увидел впереди на тротуаре мечущегося человека.
При его обращении к прохожим, люди ускоряли шаг или переходили на другую сторону улицы.
Услышав за спиной мои шаги, он обернулся. Я увидел лицо пожилого человека наполовину скрытое под темными очками, под которыми угадывались провалы пустых глазниц. В руках его была трость.
- Люди, кто-нибудь, помогите! – в его голосе звучала какая-то безысходность и беспомощность, я подошел.
- Что случилось, батя?
- Помогите найти дорогу к дому, я заблудился. – он назвал домашний адрес.
- Смогу ли вам помочь, я не местный, но попробуем разобраться.
- Где я нахожусь?
Повернул его лицом к Малой Пироговской и говорю:
- Мы на Трубецкой. За спиной Усачева. Слева через дорогу чугунное ограждение.
- Справа есть серое длинное здание?
- Да, есть! Недалеко проход и имеется к этому дому.
- Он-то мне и нужен, там живу. – он облегченно выдохнул: - спасибо вам! В КГБ меня таким сделали. Обидно.
Что за обида лежала на сердце этого немолодого человека – это мне не ведомо. Поговорить не успели, так как до важной встречи на набережной оставались минуты, и я направил на его знакомую тропинку к дому. Он медленно побрел, ощупывая тросточкой знакомые камни.
Мы всегда куда-то спешим, не уделив минуты внимания беспомощному человеку, обходя их стороной. Обходим чужих, забываем своих…
Не зная истории прошлого – не написать своей.