Пятно

      В ком­на­те сы­ро и хо­лод­но. Сквозь ре­шет­ку про­ник лишь один-единс­твен­ный луч. Пус­то­та и оди­но­чес­тво за­пол­ня­ют всё вок­руг. Нет ни од­ной жи­вой ду­ши. Я один в этом прос­транс­тве.

      Мой взгляд сколь­знул на по­толок. Там, в са­мом цен­тре, - пят­но. Оно на­поми­на­ет то ли гри­ву ль­ва, то ли цве­ток, то ли язы­ки пла­мени.

      Ког­да смот­рю на не­го, то на­чина­ет ка­зать­ся, что я не сов­сем оди­нок, - ведь у ме­ня есть пят­но, - и ра­ду­юсь, что не стер его, как хо­тел рань­ше.

      От­ку­да оно взя­лось? Как дол­го тут?
Воз­можно, пят­но ос­та­вил тот, кто хо­тел, что­бы о нем кто-ни­будь ког­да-ни­будь по­думал или вспом­нил.
А воз­можно, он прос­то, так же как и я, стра­дал от оди­ночес­тва...