В большом лесу, протягивающимся на сотню миль, где-то посреди, стоял одинокий дом. Одинокий, маленький деревянный дом, сделанный руками Майкла Смита, который там до сих пор и проживает.
Майкл Смит живет в своем маленьком деревянном доме уже много лет. Уже так много, что он сам не помнит, сколько времени он уже не видел человеческих лиц. Сколько времени он занимается охотой, рыболовством, собираем ягод, чтобы найти себе завтрак, обед и ужин. Сколько времени он строит свою жизнь с этим домом, который он сам и построил. Сколько времени уже он использует в дело свои твердые мастерские руки.
Майкл Смит – был своего рода Робинзон Крузо, только не помнящий как он попал в те места. Он всегда молчал, не просто потому, что ему было некому что-то сказать, а потому что он не любил разговаривать. Бывало, он смутно вспоминал свою прошлую жизнь, и там он видел себя болтливым веселым рокером, любящим выпить. А сейчас – это был мужчина в возрасте с громадными темными усами и хмурым взглядом.
Только в своих снах он возвращался в свою старую жизнь. Он засыпал, и становился тем же молодым парнем с пивом в руках, болтливым, и на его болтовню в ответ все смеялись. А утром он просыпался, и становился снова усатым, хмурым, молчаливым и ничего не помнящим человеком
В его деревянном доме был стол, кровать, огромный шкаф – и все из дерева, но ко всему этому еще была большая серая печь. Кроме этого еще была старая плита, немного посуды и раковина, с другой стороны от мебели.
Вот уже наступала зима, а у Майкла совсем не было дров, чтобы растопить свою печку. Он нашел в углах своих стен топор, и решил – срублю дерево. Еще недолго думая, взял топор и вышел с ним из дома.
Леса, эти бесконечные леса все были забиты вдоль деревьев снегом, все деревья стояли темными, безлиственными. Шел снег, небо было синим как лед, и посреди этого зимнего пейзажа шел Майкл Смит – в своем огромном коричневом плаще, с топором на плече и невозмутимым взглядом на лице.
Он прошел несколько километров, и дошел до большой тропы. Посмотрел вперед – среди больших сугробов стояло высокое дерево. Смит направился к нему. Подошел вплотную к нему, посмотрел на него – громадное толстое дерево с гордыми мрачными ветвями. Только он собрался его рубить, только взмахнул топором, как слышит тихий твердый голос:
- Не трогай меня.
Смит остановился и вновь посмотрел на дерево. На нем он увидел толстые круглые глаза, и под ними прорез рта. Смит смотрел на это чудо, с тем же невозмутимым взглядом, словно чего-то ожидая. Дерево продолжило:
- Я много лет стою на этом месте. Дольше чем ты здесь существуешь. Но я принимаю тебя, так как ты уже давно принят. Дитя леса.
Смит молча нахмурился.
- Ты не знаешь, почему ты здесь. Но я могу сделать так, чтобы тебя не мучили эти вопросы.
Дерево раскрыло пасть и из нее вылетело три связанные кучи с толстыми дровами.
- Возьми это, - продолжило дерево. – Этой кучи хватит на всю зиму. Поверь мне.
Смит посмотрел на эти три связанные горсти, посмотрел на дерево, оно сказало Майклу напоследок:
- Забудь что ты был здесь. Забудь, что ты видел меня.
И после этих слов, Майкл молчаливо взял горсти и ушел.
Он шел домой, небо еще больше потемнело, но снег шел до сих пор. Вечер был очень красив, так как падающий снег буквально светился в нем. Никогда такого прежде не было, но и в эти минуты лицо Майкла выражало спокойствие.
Он пришел домой, кинул кучи дров у печки и приготовился растапливать. Он кинул в печку две дровишки и зажег их. Пошел огонь, теплота быстро охватывала дом. Смит присел у печки, взяв какую-то тонкую книжку с полки. Он сидел у печки, и не мог понять, вникнуть во фразы которые были написаны в той книжке, которую он читал. Он думал только об одном – как ему было приятно сидеть у печки, как ему было уютно. Недолго просидев с этими мыслями, он уснул.
Проснулся утром. На ногах лежала та самая книжка, в печке уже совсем не было огня, но весь дом был обогрет. Смит посмотрел вокруг. Встал, чтобы поставить чайник.
Под его домом был еще погреб, оттуда Смит достал остатки своей старой добычи. Позавтракав – погрев пищу, поев и выпив чая, он отправился к тому самому дереву. Он хотел его поблагодарить.
До него было идти далеко, но Майкл хорошо запоминал дороги. Был такой же день – та же мрачная гордость деревьев и падал снег. Он подошел к тем самым сугробам, на котором стояло то дерево, но… его здесь не было. Не то чтобы кто-то мог его спилить, все выглядело так, будто этого дерева здесь никогда не было. Смит смотрел на то место, где вчера еще стояло это дерево, так таинственно исчезнувшее. «Забудь, что ты был здесь. Забудь, что ты видел меня» - вспомнил Смит последние слова этого Дерева. И будто так мог сказать Майклу любой человек, как и это дерево. Любой человек, которого мог встретить Смит, сказал бы именно так, и после этого Смит ни разу больше бы его не увидел. Если так, то каждый мог бы одарить его какой-либо помощью?
В глазах Смита снова заиграли слабые воспоминания – множество веселых лиц, из которых Майкл не помнил уже никого. Увидел себя, смеющегося, с бутылкой в руках.
Майкл Смит рассмеялся. Как в его слабых воспоминаниях. Громко. Самому себе на удивление. После этого смеха он развернулся и отправился обратно домой.
Нужно было теперь отправиться на охоту…