Скромное подражание некоторым стилям творений кое-каких авторов.
Из канализационных люков веяло апокалипсисом. (Здорово сказал, как-то загадочно и красиво. Ух! Как написано-то, как закручено.) Как вонял апокалипсис никто не знал, но запах был узнаваем, что-то среднее между запахом серы и вареной смолы. Во, крокодил Гена проглотил солнце. (И опять же здорово сказал, ой, ну я просто прелесть.) От скуки или от злобы он стал палить в солнце. Животное со страшными клыками, похоже на крокодилу Гену, скалилось ему вслед. Он промазал. А может все-таки попал? Солнце, на всякий случай, скрылось в пасти того самого крокодила Гены. Он плюнул. "Кажись промазал", - подумал он равнодушно. Но что-то залило кровью небосвод, и это что-то рухнуло в реку. "Неужели попал?" - запоздала подумал он. Людям не свойственно замечать очевидных вещей, люди подумали, что все естественно, ведь солнце падало медленно, очень медленно. (Господи, как хорошо. Вот она завязка моего чудного произведения, вот она, главная фишка, которая не будет давать покоя людям. Читатели просто ошизеют от такого.)
Вообще-то убивать солнце он не хотел. Да и не мог он сказать наверняка, он ли убил солнце. Может и не он, как знать. Ему хотелось просто убить скуку, а попал в солнце, класс!
Хорошо, что утром он надрался, не так шла голова кругом, хотя алкоголь и шумел в его крови. Лабиринты города-улицы, а может все-таки лабиринты улиц города? Какая ерунда, важно, что они, эти самые лабиринты, уводили его отсюда. Стоп! Откуда отсюда? (Во, даю, совсем потерял нить сюжета. Ну-ка, быстренько вернись назад.)
Итак, он уходил по лабиринтам улиц города все дальше и дальше. (Елы-палы, но не в лес же? Что ему в лесу-то делать? Если моя задача, как автора, показать, что он просто влюблен. Нет, конечно, можно написать, что он полюбил, но кому интересны старые кости дохлой собаки, надо же красиво, а тут, ерунда какая-то.)
Выключим звук и дальше. Люди-люди, суета вашей жизни подразумевает шум и гам. Может застрелиться? Этакая "русская рулетка", пистолет у виска, курок нажат - бах, и все, головы нет. Нет, то есть голова-то есть, но с дыркой. (Красиво, непонятно и с претензией на философию, но красиво.)
Хотя зачем стреляться? Мы каждый день играем в эту самую рулетку. Переходим улицу, садимся в метро, едем на транспорте. Короче ОБЖ. Ребята, учите в школе этот чудный предмет, и тогда вам не придется играть в "русскую рулетку" каждый день.
Как хочется почесать голову револьвером, а может пистолетом, а может бы граблями? А впрочем все равно чем, только бы все было непонятно и загадочно.
Он захотел застрелиться. Приставил пистолет, а может все-таки револьвер к виску и нажал курок - холостой щелчок. Какое счастье, патроны закончились, обрадовался он. Посмотрел в барабане. Нет, на месте. Ну, и хорошо, что дал осечку, хорошо. Раздался оглушительный выстрел. Он побледнел. "Однако, а ведь так и голову могло снести", - он снова плюнул.
Кто-то хихикнул.
- Кто здесь? - спросил испуганно он.
- Я!
- Кто я? - он озирался вокруг.
- Тот самый Я. Ты живешь, пока прикручен крепко-крепко утюг. Вот как он оторвется, так все - конец, а пока - живи, - кто-то снова хихикнул.
А время шло, и утюг уже накренился, того и гляди стукнет по голове.