Под светом огня из камина,
Под аккорды горящей древесины,
Моё перо передаёт строки истины.
Искры из пламени складывая на лист бумаги,
Магия,ораторство,
Красная окраска строк...
И расслабление мысли после кипения,
Мнения,гордость,приток самоуважения.,
Но всё рушится,после внезапных эмоций общества,
Толп не счаснтых,
Уровнивших с чемто твоё творчество.
А я силы тратил,время,мысли,
Стремился вложить душу творчества в пустые лица.
Искал ценителей,
Обрёл ценичных зрителей.
Способных переварить,как дети,лишь частицы.,
А что мы можем?
Навязывать речи сложные?
Раздавать полу намеками советы ложные?
Что мы можем?
Напомнить или сам вспомнил?
Мы можем изменить роль слова в корне...