Я безусловно один, но отрешенно не одинок. Я всемогущ в своем восприятии и бессилен в чужой уверенности. Снова, переев и упав к ногам собственной диеты и корчусь на полу, выжигая последние мысли о тебе сигаретами. Смешон, жалок, комичен. Странные звуки доносятся до меня из наушников и я не узнаю собственной музыки, залитой вчера в плеер. Телефон молчит, ехидно подмигивая сигналами о разряженной батарее. Что-то происходит вокруг, но я слишком слаб, чтобы пытаться понять. Запутанные волосы, пропитанные запахами едкого дыма, залитые пеплом бокалы, растрепанные мыcли, расфасованные по полкам часов.
- Позвони мне, пожалуйста.
Ну вот кто тебя просил, а? Кто?
Снова ты нарушаешь мой покой, мое одиночество. Неужели не видно, что я хочу полностью иссякнуть в собственной жалости к себе?
- Возьми трубку.
Не возьму. Ни за что. Страдай. Я хочу быть уверенным, что ты там, за этими линиями и километрами времени, страдаешь в ожиданиях услышать мой голос.
- Прошу тебя, ответь.
- Алло?
- Почему ты не отвечаешь?
- Брезгую.
- Чем?
- Тобой.
- В смысле?
- Ты скучный собеседник. Умойся.
- О чем ты? Я не понимаю...
- На улице снег! Не видишь?! Облизывай стекла и не звони мне больше.
- Я...
Кидаю трубку. Надоело. Одно и тоже с ними, со всеми. Все хотят от меня любви и понимания, при этом не способные дать ничего взамен. Кто из них понимал мои смыслы? Кто из них искал во мне меня, а не пытался вкусить лишь поверхность моей оболочки, припудренную типичными фразами, придуманными кем-то другим образами, слащавыми мыслями, накрашенными ресницами кокетства?
Это моя зима. Мой каматоз. И я не согласен делиться ей. Ни с кем. Только с холодом, стеклом и снегом.