Выскользнул бокал из рук. Разбился вдребезги. Разлетелся на мелкие хрусталики. Рассыпался по полу, как рассыпается жизнь. Алая кровь капает из глаз. Кровоточит и саднит там, где было сердце... Ноет и болит... Кричит и плачет... Вопит и стонет... Режет и корежит... Заходится в безумном крике, но звука нет, лишь открывается рот с черным провалом.. И безудержный смех сотрясает уже не тело, а оболочку, но это не истерика, и даже не безумство, не боль.
Что такое боль?... Что о ней знают люди???...
Боль, от которой умирают сразу, это рай. Боль, которая убивает медленно, это ад. Боль, которая заставляет жить дальше - это Хаос.
Скрюченные пальцы чертят безумные рисунки по рыхлой доске. Уже не плачет, уже не больно и голова поникла, опустились плечи. Нет слез. Есть алая кровь. Нет сердца, есть пустота... Зияющая рана.
Была надежда, осталось лишь усталость. Безликой тенью стала. Но кого? Ответь, прошу – чья тень... нет, не своя... твоя?... его?... нет не его. Наверное, твоя. Теперь твоя. Я тень. Кому? Зачем? Одни вопросы. Нет ответов.
Ни вопросов, ни ответов она уже не искала. Прости, что так любила. Прости, что я тебя в себе хранила. Слезы... где вы.. где ты... далеко и близко... всегда... навсегда...
На Вечность исчезли слова, в обмен на глаза... Дуло к виску. Но, увы, с судьбою в рулетку не играю.
Из зияющей дыры в груди, торчали обнаженные нервы, пульсировали и извивались, скользили по коже щупальцами, цепляя тело за жизнь, ища опоры и любви, по обнаженному обожженному безразличием телу. Белому, почти прозрачному, испарялась, оставляя еле зримую оболочку. Они искали сердце, но его не было, его истребили, вырвали, забрали и уничтожили за ненадобностью. Выпили до дна, как чашу крепкого вина. Черные бездонные глаза смотрели сквозь окружающие предметы. Ни слез, ни печали, ни тоски, ни безумства утраты, заглянув в них, не обнаружит никто.
У тени нет чувств. У теней нет ничего. Но они живут среди нас. Следуют по пятам. Оглянись! Всмотрись в них. Может, увидишь там ту пустоту, которую оставил кому-то…