Он смотрел, как она уходила, и не до конца понимал, что происходит. Лепестки отцветающих вишен, подгоняемые теплым весенним ветром, белым ручейком стелились по дорожке под ее ногами и, может быть, потому шаги были не слышны, но каждый отдавался болью в сердце.
Еще можно было попытаться остановить ее, окликнуть, догнать, сказать нужные слова и совершить правильные поступки. Она, строгая, но отзывчивая и справедливая, вполне возможно могла бы простить его и вернуться, стать еще краше и ярче, чем прежде, но… Но он ничего этого не делал. Может быть, надеялся, что встретит другую, более прекрасную и менее требовательную, и будет с ней счастлив,? Но, в любом случае, это будет совсем иное чувство, ведь ни одна любовь не может повториться.
А сейчас не подруга и не любимая, а сама любовь, его настоящая любовь, уже совсем скрывалась за белым дождем осыпающихся лепестков, а он лишь безучастно смотрел ей в след.
````````
фото автора