***

Крыши этих домов. Сказки этих могил.
Пачки писем от тех, кого когда-то любил.
Горький вкус тишины и манеры крылатой.
Слабый шелест листвы, в мешках безжалостно сжатой.

Эта осень вся в нас впиталась утренним шёпотом,
Застелила пеленой и светло-кремовым омутом,
И одурманена весна приятным привкусом отчаянья
И полита сполна тем, во что обличаю я
Резкий ритм своих недавних истерик,
Что звучат в голове, руша волны на берег,
Руша лозы из грёз и молитвенных плаканий.
Всё о том, что б узнать, где и как они.

Чьи теперь там могилы и кто пишет им сказки,
Ну а мрамор их рук изнежен чьей-либо лаской?
Или так же жестоки, как судьбы писем сожженных,
Так ни разу не оплаканных и не прочтенных.
Тихо ль там по сей день или познано звуками?
Иль проето насквозь печалей горестных муками?

Крылья есть? Иль забыты?
Кто гуляет по крыше,
На которой когда-то
Мы дышали. И дышим.